Fim de Caderno

Pra eu lembrar pra sempre

2012-02-08T22:26:00.003-02:00

De grande superfície de contato,

o cotidiano, a humanidade, a fácil, a falsa palavra

a poesia profana se deixa fazer

Que é a poesia que ergue as sobrancelhas,

derrama um sorriso paternal e diz cheia da razão

que a vida não é boa e ninguém é feliz

e que termina por comemorar a melancolia.

Filha da puta enganosa!

Bonita a foto da família (tons de sépia, uns tios mortos)

os abraços partidos lembrados (tons de sépia, uns tios mortos)

aquela nossa música (tons de sépia, uns tios mortos)

Brindemos à nostalgia!

Filha da puta enganosa!

As lembranças que montam o passado

são dum quebra-cabeças quebrado

que brada contra o cotidiano de hoje

romantizando o cotidiano de ontem

Filha da puta enganosa!

Quero mais é que venha a moça,

traga seu sorriso dor-de-rosa

me crave os espinhos e roce suas pétalas

e erga suas folhas num abraço

E que fique pro futuro, mas senão... (Filha da puta enganosa!)

...que pelo menos, presenteie-me com o presente

vindo dentro duma caixinha e tal

com uma mensagem visceral

que é pra eu não esquecer nunca mais

porque, também né?, ninguém é de ferro!

Uma emoção pequena, qualquer coisa

2012-01-08T05:35:00.002-02:00

Eis que quando você pensa que se livrou, lá vem ela, rastejando devagarinho, disfarçando-se de pensamento, mas não! É pura lógica e vai vir cortante direto na sua garganta, a exatidão.

(Dessa vez não é feedback
estou bem e pronto e só e basta)
E basta, mas na verdade não devia.

Porque todas as meninas estão aí chorando os relacionamentos perdidos
Não, não: todas as pessoas o fazem.
Todos os moços barbados e todas as senhoras pudicas.

E então eu, muito correta, assino os papeis devidos.
Quem tem direito de sofrer, sofre.
Não o ganhei, mas está tudo em casa:
quem tem direito de morrer, morre
e quem tem direito de viver, fica por aí mesmo.

(Acho que isso é mais pra mim mesma,
mas achei válida a pseudo-sugestão
já que sempre foi bonitinho o blogzinho e tal)

Faz uns meses que eu já não sinto amor, nem dor
eu já não sinto nada. (Socorro, alguém me dê um coração!)
Me falta o papel da permissão: "você me faz bem e pode ser feliz agora"
ou ainda "te odeio e te farei sofrer", que seja, é um começo.

Ou eu devia dar uma choradinha,
mas eu e as emoções não aprendemos a coexistir.

Assinado aqui. E aqui. Obrigado pela preferência.

(Entendeu? Bem.) :)

PS.: E valeu pela música, Arnaldo Antunes :B haha

Faísca

2012-01-04T03:52:00.001-02:00

Pra ganhar a dignidade das páginas, uma história não precisa de uma grande particularidade. Natan, por exemplo, não nasceu de sete meses, de uma mãe doente e nem seu nascimento foi um milagre e, embora assíduo participante de consultas pré-natais, seu pai viu-se surpreso ao observar o pequeno animalzinho humano ensangüentado saindo de sua esposa.

Os dias seguintes foram igualmente recheados de acontecimentos inéditos: o primeiro banho, a primeira fralda, a primeira mamada, a primeira roupinha... Na verdade, tinha uns seis meses que o pai de Natan não passava muito tempo sem uma boa notícia incomum. Sentado no sofá, as mãos da esposa nas suas, “Fui ao médico hoje. Sim, tudo bem. Não sei como lhe dizer.” Ela chorava de leve. “E você me preocupando à toa? Um filho! Não, será menina? O que você tem que comer? Vamos fazer uma lista! Ligo pro seu Nogueira hoje e aumento minha carga horária!” Ela sorriu e não foi de leve. E então cada ultrassom trazia um órgão a mais, uma roupa ganhada da tia, uma orelha nítida, um berço, 2 quilos a mais, um batimento cardíaco...

Agora dois olhinhos pretos entre os lençóis brancos: era vivo. Acenou e o bebê inerte. O pai não era inseguro, mas, como todos os amantes, pensou que talvez seu filho não gostasse de si. “Aos 14, vá, 15 anos... espero que ele diga que não gosta mesmo, mas e se não me amar nem um pouco nem por um tempo?” A mãe ria “Deixe Natan em paz que não é sua imagem que vai resolvê-lo.” Resolvê-lo. Aquele bebê era um mistério.

Porque quando falasse seria tarde demais e enquanto não falasse, seu pai só podia retirar tudo o que queria daqueles dois olhinhos pretos (depois aprendeu: a temperatura da água, o choro, o suor, as mãos fechando, o sorriso desdentado, tudo falavam naquele natanzinho).

O garotinho ainda reagia pouco. Impaciente, o pai estalava os dedos, respirava forte e andava de um lado pro outro. Será médico ou professor? Ou nenhum dos dois: “Não vamos limitar Natanzinho, amor, deixe-o ser”. Só queria saber! Voltou a ser uma criança curiosa, olhando por cima do berço e esperando, como se anos fossem passar em segundos. Natan era um garoto forte, de cabelos pretos, com um sorriso que fazia as moças se apaixonarem. E esse pequeno porquinho no berço, quando será Natan? Ele não era um garoto forte: era um bebê vermelho, era uma criança feliz, era um jovem saudável, era um adulto estável – e, ah!, as expectativas paternas, deixe-as! Era um bebê chorão, uma criança tímida, um jovem ruim de matemática, um adulto apaixonado. Sei lá, o amava muito. Era um mistério.

Queria saber de onde viera o pequeno – e não acreditava em reencarnação, mas todas as pessoas da vida têm um lugar de origem, Natan devia ter também. Não o útero. Queria saber o que pensava Natan, o que pensaria, o que faria e quantas partes disso já estavam ali naquele animalzinho humano. Então, esse homem, cujos dedos agora eram gigantes explorados por mãozinhas delicadas, entendeu que podia ter chegado logo no começo e vira, como nunca (nem seu irmão mais novo nem mesmo suas ideias), a faísca. Estava livre da vaidade de ser dono da chama, do incêndio, dos estragos, do calor, mas a faisquinha, aquela amável faisquinha era toda dele e sentiu-se, enfim, pai de seu filho Natan.

Uma dessas histórias boy meets girl

2011-12-23T17:35:00.012-02:00

Gelada e distante simpatia.

E pra fingir-se mais (idade? - como sempre faz, como sempre fez) desfaz a costura daqueles sonhos que a jovialidade lhe concede e deixa faltar um pedaço

Gelada e distante simpatia

Quase uma foto

Mas mesmo assim, sorriu, sonhou,

contou pra gente risonha e tudo o mais

Houve confusão, mas dessa vez

foi sem choro nem vela

Ficou em casa, mas devia era ter saído

encontrado alguém, encontrado todo mundo

mas só se fosse gente de verdade,

desses tão de verdade que você pode mentalmente espancar ou agarrar porque nunca vão chegar mais longe do que a pele permite...

"Sim, ele sabe pra onde os olhos vão todo fim de tarde.

Sei lá, só sabe." Idiotinha.

E eu sei lá se essa história faz mesmo algum sentido

já que todo mundo diz que é isso mesmo que falta ao amor

Se é amor, tampouco sabem eles dois - que vão dizer?

Sei que a letra dele me fez (como sempre faz, como sempre fez) escrever também
(qual história não é digna de ser pautada?)

e o grande objetivo disso tudo foi me lembrar da poesia de que tanto duvidei, por tanto tempo:

é um enredo tão contente, tão contente!!,

tão de livro, tão bonito,

estranhamente bonito,

tão esperado,
é a mentira que você quer acreditar
pelo bem do final do filme, pelos prêmios a ele dados
ou só porque o ator principal te atrai de todas as formas possíveis,
mas é mentira.
E tão bem contada,
e de forma tão bonita (toques, vejam só)

que, pela lei da celebração da verdade,

pela lei de todos os bons viventes,
aventureiros e anti-poetas,

descontenta.

Deixar sair

2011-11-27T01:34:00.003-02:00

Vou escrever sobre amor porque sinto,

no entanto, dispensarei qualquer bela foto de pôr-do-sol

Vou escrever só porque era ele

porque era eu:

Ou nem nada disso e sim porque

eu era ele era eu

pois só peguei no lápis mesmo

quando era só eu eu eu eu

Lábios óbvios: terei talvez

Olhos órbitas: de vez em quando

Braços omni: me contento do roubo

Sei que há nuvem mais alta e quero

deixe vir platão mas que vá embora logo:

quero me enganar só mais um pouquinho.

Por favor, só mais cinco minutos

Prometo que há lábios, olhos e braços

desses, sério!, de carne, te digo

prometo-lhes esse domingo,

essa segunda, essa terça

essa quinta e se vai

Da obviedade do reflexo do espelho, me consolo:

"é tudo sempre impressão, moça"

E do cara que pouco se importa, um conselho:

"saia da sua mente, moça, antes que seja tarde"

I never loved nobody fully

Always one foot on the ground

And by protecting my heart truly

I got lost in the sounds I hear in my mind

[R. Spektor]

Eu quero uma pra viver

2011-11-21T14:12:00.004-02:00

Pureza de quem conta retirantes,

de quem entrebombas registra

de quem chora e sangra no papel...

Não tenho fome.

Queridos mortos: um ou dois.

Não há tormento o bastante pra expressionismo

e sou mesmo meio sem talentos

Acho que vivo entre

um grito antes da vida e

um grito depois da morte

: não sou movimento

Não sou líder mundial - aos dezesseis, quem é?

nem sou cineasta brilhante - aos dezesseis, quem é?

meus versos são totalmente tortos

e odeio subestima baseada na idade.

sou

semi-comunista semi-atriz

semi-musicista semi-adulta

semi-europeia semi-semítica

semi-culta semi-simpática,

recorro às incertezas

o cotidiano

a imaginação e

a metafísica.

Desconstruindo conjeturas

2011-11-14T16:42:00.006-02:00

Faz tempo que eu venho esperando uma visita definitiva

Aliás, recentemente diminuí a expectativa: uma visita.

Percebi que antes era fácil,

e talvez um dia volte a sê-lo,

ser presenteado pela vida.

Tê-lo, admirá-lo, rasgar o embrulho e,

às vezes de um minuto ao outro,

notar que a existência é, enfim, outra

diferente da de outrora

diferente até daquela que eu podia fantasiar.

Eu tive uma dessas inspirações divinas pra escrever,

mas não tinha porra de divindade nenhuma nela

na verdade, era só o Pessoa,

e isso significa que eu vou continuar em dúvida.

Não.

Arranjei um drama ou outro

pra temperar a automaticidade dos dias,

deixar a adrenalina correr um pouco e

disfarçar o gosto ruim que fica da rotina.

Mas não.

O máximo que fiz,

e sei que esse foi um auto-presenteamento,

foi constatar que odeio as suposições,

que são, não por acaso, meu maior vício intelectual.

Fomentei, com egoísmo, a ideia de que.

Não, não: fomentei com egoísmo a ideia.

Celebrei a ideia, celebrei o ideal,

celebrei a vontade de pensar,

e o pensamento utópico.

Determinei que, não tivesse meus pensamentos profundos,

ninguém teria nada.

E, então, celebrei a sua negação,

comemorei nas vezes em que ele me contrariava,

e me apaixonei pelas antíteses.

Entendi a delícia do grito e me calei: queria ouvir.

Jogarei no lixo minha nicotina, meu álcool,

cuja versão amena é pior por não ser levada a sério:

"Ele não me serve porque não me pertence.

e não me pertence porque tem um mundo dele inteirinho, ao qual eu não pertenço."

"Friedrich bem disse que seu leitor não deve perguntar se a verdade é útil

e eu disse melhor ainda: é porque ela, se existe e eu a tenho, provavelmente não é."

"Não há mesmo borboletas: é tudo sempre previsível

e quando não se prepara de antemão, não vem a melhor sensação do mundo."

"Eu não vou ser uma dessas pessoas gigantes, cuja opinião converte só por ser

e eu odeio esse tipo de opinião, apesar de querer ser ouvida incondicionalmente."

E por fim, "ninguém nunca vai me ouvir

e tudo bem porque eu não tenho mesmo nada a dizer."

Talvez por isso ninguém me diga nada:

Eu não tenho nada a dizer.

Passo

2011-10-13T12:29:00.006-03:00

Não se sabe em que lugar ela estava, mas certamente não era o mesmo. Cada vez que levantava o pé, sentia que o mundo dava um salto pra trás dizendo 'pra quê esforço, minha jovem? andar ainda é fácil como parece ser.'

Andou na rua e achou um cara.

Mentira, nada é assim tão simples: com ela, vieram, pelo caminho, pessoas; umas à frente, umas atrás e umas, (a frente ou atrás) ao seu lado: coladas ou distantes. Acontece que os caminhos não são retos, bagunçam-se, estabilizam-se, correm e param, só não voltam.

Então, andou pelo seu caminho e topou com um cara. Foi uma esbarrada rápida e acho que talvez só tenha sido ela vendo ele passar correndo, mas atingiu-a em cheio.

Podia vê-lo lá longe correndo...

diminuindo...

Esperou o passo do mundo. Foi birra, eu sei! Ele não recuou!

Queria correr atrás do cara e não era só isso: suas expectativas a ultrapassavam, seus amigos iam na frente estendendo a mão, mas sem parar de andar, o Mundo ria, sentiu a raiva.

Comum raiva, que aqui é detalhe, mas que às vezes não vai embora.

Virou pro mundo, 'se você não vai, vou eu.' e tropeçou porque não é a heroína dessa história e nem é essa história um filme americano. Então, nem importa muito dizer o depois:

provavelmente o seu cara não olhou pra trás.

provavelmente os amigos cansaram de esticar o braço.

provavelmente todo mundo esperava uma vitória na maratona e uma música bem legal de fundo.

Mas que ela deu o passo, sou testemunha: deu.

Teoria do "onde"

2011-10-11T14:04:00.002-03:00

Fora de qualquer cômodo, dentre um hábitos considerado saudável e outro, ela sentou e escreveu assim:

"O reflexo interno de qualquer lugar inédito é vivo, mas, por ser de condição impressiva, já possui um agente. O agente é vivo, mas não tanto quanto o espaço que o rodeia: eis o sublime. Por algum modo natural de equilíbrio, o agente termina revigorado num ambiente familiar. Quem é humano e retorna, racionaliza a saudade do seu velho-eu e se vê ali também nos danos, na falta, na morte, na rachadura que fez ao tentar pôr um quadro na parede. Um sentimento o atinge em todos os lugares do corpo: queria ser menor, como era quando chegou ali; abriria mão das experiências pelo prazer de revivê-las. Era agridoce. A nostalgia que um ambiente causa é a saudade de ser o que se era somada à lástima da morte causada ao lugar."

E sobre as coisas não sabidas disse isso:

"Antes da chegada do agente, já havia manchas em todo lugar. Pela lei do tempo, virá uma nova pessoa que terá a rachadura do quadro como revitalizante e, então, todas as paredes cairão por ação de alguém. E outro alguém, mais tarde e depois de fazê-lo, lastimará ter construído-nas de volta. Também é verdade que dois agentes podem estar presentes, sendo assim, para cada um deles, o outro é parte do onde."

O dia em que a razão ficou na gaveta

2011-10-07T14:36:00.005-03:00

Comecei gesticulando.

Eu pedi por uma confirmação.

"Por favor, não fale nada!"

Joguei no lixo o velho argumento de ganhar discussões.

"Mas você disse que..."

Eu não disse nada.

Comecei gesticulando.

E as mãos, desimpedidas,

vão para onde querem ir.

Não se condena a vontade:

vão para onde devem ir.

E criam o caminho passado.

Comecei gesticulando.

Cada toque era um trecho da trilha,

cada tombo era um triste tormento.

quando tonta, tatuei tua tara,

caí no esquecimento.

Já que a mente não trabalhara.

Comecei gesticulando.

E, na verdade, comecei assim

porque só a razão percebe os erros

e era um caminho todo errado.

A mão só age sem esperar,

mas outra mão a tocou de volta.

Sem gesto nenhum, ele disse "sorry"

e eu, contrária a mim,

querendo e sem-querer,

deixando de lado as frases de filme,

despida de lembrança e motivo,

mas vestida de gestos, só ri.

Criatura

2011-10-04T18:42:00.006-03:00

-Venho descobrindo que escrever, pintar, gravar, musicar é um exercício de registro. Ok, eu já sabia, mas eu tinha certeza que era feito para que os outros soubessem o que eu penso, era uma tentativa literária de conseguir aliados em uns e outros sentimentos. E eu prestei atenção na visão e em como ela mudava com o tempo. O tempo, não: os acontecimentos, as memórias e os silêncios. Os silêncios, eu resolvi não mais. Escrevi e dessa vez eu sabia que era pra mim. Contar uma história perdeu a importância: seria a minha e eu sabia. Apresentação de personagem: seria eu e eu sabia.

-Sete horas da manhã. São Paulo, capital. Um escritor levanta de sua cama e vai arrastando os pés para o banheiro. Mexe nos espessos cabelos pretos, que ainda guardavam mechas queimadas de sol do último verão. Lava o rosto, faz xixi, de olhos fechados vai à sala. Não toma café, nunca tomou. Mentira, já tomou, mas não tem como hábito. Tem muitos poucos hábitos, na verdade: os higiênicos, os mais obrigados. Senta-se e escreve, deste texto, o primeiro parágrafo.

Como sempre, está atrasado e não dormiu bem, então bota a roupa de viver e, com o caderno na mão, sai. Nada de inspiração: o escritor vai ver o concreto do mundo, vai entender sobre como as pessoas são, o que é o comunismo, aprende a andar de ônibus, a ouvir música e se desanima, pois é poeta e é egocêntrico (pleonasmo?) e só quer escrever de si.

-Abre a página do blog - "Nova postagem", precisa escrever pela cobrança de todos os lados, precisa botar pra fora. Folheia os cadernos e nenhum texto alia qualidade e jovialidade. Começa com "Descobri que...", mas é muito certeiro e tudo na pra ela ou é na metade ou é compartilhado com mais gente, porque é uma dependente química de gente. Condiciona pessoas a atividades, a lugares, a momentos e sofre de abstinência quando não toma a dose necessária. Prefere "Venho descobrindo...", pouco prepotente, socrático e serve. Vai e começa a se escrever.

-E começa a me escrever. Quem diabos ele é pra se dar ao direito de sair do papel? Ah, mas que poesia bonita e falsa é essa cujos personagens não vivem: estão na minha mente, estão na minha carne, nos outros, no verso - que é muito mais do que tinta em papel. Usa da sua maior arma: as palavras. NÃO! Cale a boca! Você sabe muito de mim!

-Acima de tudo, ela é uma garota. Guarda uma paixão meio impossível, mas não porque é imaginária como as de criança. É impossível porque ele é bonito demais, legal demais, inteligente demais. Ah, ela é uma garota, sim! Só uma garotinha! Quer se dizer super inteligente, não é? Porque só eu acho-a bonita e só vejo graça nela, teve de fugir pro campo intelectual. Todo mundo procura a coisa na qual é melhor, não é?

-O escritor vem cheio de segurança porque não tem nada a perder.

-Ah, a garotinha é inteligente mesmo, eu admito. Não fique brava. E linda ela é, com o sorriso dela e o cabelo meio bagunçadinho. E temos uma coisa em comum: eu escrevo e ela também, criamos assim nosso universo. O código: língua portuguesa. O canal: ela na caderno e eu por ela.

-Você por mim, então defino que, por pudor, mas com um largo sorriso na cara, esse é o último ponto final -> .

-(Ela acha que pode me controlar, mas sou reticente pra sempre.)

Sobre a Verdade Absoluta

2011-09-23T15:59:00.002-03:00

Todas as certezas fenecem diante da Verdade [sim, aquela cuja existência é duvidada, a Verdade Absoluta e codependente das outras existências]. Mas, no final, quem perde o jogo é ela: a Verdade não sabe se colocar pra nós se não por meio de um par de olhos ou de ouvidos; a Verdade tenta nos invadir, mas sempre chega na razão mastigada, digerida, formulada e transformada na certeza pessoal e cada um tem o poder de dizer 'do que a Verdade me dá, vejo isso.'

Concretude

2011-09-18T12:09:00.004-03:00

É porque sobram palavras:

Já concretizaram-se na mente

a verdade e a vontade.

Vazia, vai vã a vida,

mas, talvez, olhe só,

pensando bem, quem sabe

não se precise do metal,

da madeira, da mesa.

Nem da pele, do pelo,

do passo, do 'posso?'.

Talvez precise só do pensamento,

do concreto na mente,

da verdade sem vaidade

que vi chegar um dia

e que, de longe, logo notei:

tinha cara de alegria,

tinha até cheiro do amor,

mas era só a inominável vida.

A segunda mudança descrita durante a terceira

2011-08-31T19:36:00.004-03:00

Conservam-se nítidas como na manhã seguinte, não a racionalização, mas as próprias lembranças da sensação que me tomou naquela noite. A começar pela falta de normalidade do dia que só fez coroar a estranheza da semana inteira. Todos os pertences em caixas e o armário que guardava segredos em todos os cantos, desmontado. Os segredos brutalmente despojados se grudando em mim como última esperança. Fui ao quarto que choramingava uns adesivos na janela e desenhos na parede. O chão tinha ainda seu taco solto com o buraco imundo.

Tomei um banho e o apartamento debochou carinhosamente do nosso grito de liberdade: se fazia necessário. A atmosfera toda guardava, por trás da nostalgia óbvia, um tom de absurdo como se tudo fosse um sonho esquisito. Ironicamente, a sala chamou não pelos móveis, mas pela TV em cima de um caixote cheio de comidas, que se assistia de um colchão, porque acho que as coisas tendem a se parecer com seu princípio quando estão para acabar.

E entendo: o que me faltou na época foi saber que era assim, feliz, porque parecia o começo e, no entanto, triste pelas diferenças. Com um companheiro a menos (e um a mais), rumei para o começo do novo ciclo. Já tendo quarto e cama, deitei do dia de trabalho e adaptação. Mais cedo, pude jurar que viveria de nescafé e com uma roupa incomum que tirei do armário-mala coincidentemente. Me enganei. De qualquer forma, agora já usava pijama e, deitada, olhando pra cima, respirei o ar quente do final de um verão. A janela aberta, ouvi cigarras e uma mariposa enorme pousou calmamente na parede. Entendi, então; por compensação da automaticidade, ganhei uma casa viva.

Saudosismo

2011-08-15T20:23:00.002-03:00

Uma casa cheia de oportunidades a longo prazo, um prato que é uma tampa de plástico com brownie do Pão de Açúcar, a internet ainda; mas a vontade de fazer tudo ao mesmo tempo: assistir tv com cobertor e pipoca e universal channel, msn pra fingir companhia e refrigerante e meia-luz, ler na cama com o abajur e um copo de leite, saltar pela janela, pular o muro, sair pelo portão afora, cozinhar algo inusitado, nunca fiz pão aqui, e limpar. E limpar.

Tornar seca a pele debaixo do chuveiro quente, agora na luz forte - mas que ironia! que esse banheiro sempre foi escuro. Chamar o pai, me leva no shopping!, na casa da Nani!, me leva pra escola hoje por favor que eu 'tô cansada?, almoçar na casa da vó e voltar discutindo - a noite é quase madrugada pela cor, a barriga vai lotada e não se consegue adiar mais o percurso pela João Dias, mas se quer conversar e conversar.

A verdade é que quatro quilômetros pra cá ou pra lá não muda a distância quase. Muda o bairro, muda a facilidade, mas é tão pertinho; muda a vida, a casa, a rotina, a facilidade, mas é logo ali; muda que tem que esperar elevador e andar até o ponto, muda que tem clube, piscina, que o quarto é menor. Não importa: muda.

Uma saudosista cheia de oportunidades a longo prazo, mas que dispensa todas elas e cimenta a mente. A isso me resumo.

Sobre a sorte e afins

2011-08-11T14:35:00.005-03:00

Mudou o nome pela numerologia.

No RG, Marina. Pra sua mãe, Marina. Pro seu pai, escolhi o nome com tanto carinho, poxa! No canto do quadro e na parede do quarto, Marinna. O nome pelo qual atende é o mesmo. Na carne, nada há. O cérebro racionalizou em partes: sou Marina até Marinna ser. Nos olhos, ainda mar e a solidão que ene nenhum tira.

Diz que dá sorte, né? Reduzamo-nos a animais humanos. De humano, nome é parte oficial. Reduzamo-nos a analfabetos. Ainda que errada, a língua é parte essencial. Reduzamo-nos àquele humano sozinho que nasceu longe e pensa em fotos. Sociedade humana, a palavra é parte grande.

Marinna sem nome sem nada compra a sorte, que não se alia à carne, e que disse o jornal, a vizinha, a tevê, o professor de arte, a numeróloga - todos sem nome sem nada - e vende ao pai.

PS.: "Eles eram muitos cavalos" pra soltar a escrita.

Pagamento pela justiça nata

2011-08-04T14:22:00.003-03:00

Cego da dor da morte,

brande a arma o irmão mais próximo.

Não porque lhe traria à vida

ou porque assim quisesse.

Vingava o sangue que, em si, já era vingança

e, indiretamente, vingava um remoto antepassado,

sabendo que a bala que saísse de seu cano

logo perfuraria seu corpo também.

Vagando pela neve branca e luminosa,

viu-o recortado contra o céu albanês

Não foi necessária muita empatia para saber

que o homem era seu inimigo, seu irmão e ele mesmo.

Sem pensar duas vezes, carregou sua espingarda

E, decidido a derramar sangue de um assassino, atirou.

Suas mãos moles derrubaram a arma quente.

E a neve, agora vermelho-aguado, o recebeu.

O inimigo aproximou-se com o barulho

Grato, admirou o sorriso no rosto morto

E, por causa de uma dessas ironias que ocorrem em poemas,

a arma, rebatendo numa pedra, apoiou-se em sua cabeça.

PS.: Abril Despedaçado, mais uma vez.

Análise I

2011-07-26T22:20:00.003-03:00

Achei a teoria básica do meu interesse lendo um desses blogs. Na prática, equiparo pessoas a sabedorias e, tanto com um como com outro, o interesse se aflora ao vê-lo um degrau acima na maior parte das escadas. Ei-las: independência (de mim), avanço intelectual, auto-confiança (para as coisas, a certeza externa de sua existência), aparência física e outras mais que, ao descobrir, farei questão de anotar.
Basicamente, concluo, então, que me apraz ter as coisas que, sendo mais avançadas (maiores, mais bonitas, mais relevantes), estão à minha frente. Nota-se nisso a minha sede humana e comum de alcançar as coisas que ainda não pude tal como a dificuldade em fazê-lo.

Sobre o aflitivo não-saber

2011-07-12T14:15:00.003-03:00

Eu sonhei que você me ligava dizendo que era tudo diferente de como é. Veio logo depois de eu checar minha extensão, não mais quebrada, ligada na parede e, do outro lado, música. Sonhei que você me botava no carro e me levava primeiro pela cidade, depois pelo país, depois pelo mundo e, enfim, por mim. Viajava nas entranhas do meu cérebro e o acendia. Você era aquela transmissãozinha que faltava entre uma conclusão e outra e que terminava sempre por me fazer notar que o mundo é todo uma coisa só.

E aí eu caí em mim e percebi que estava acordada. E ainda sonhando.

Crenças

2011-07-11T20:54:00.002-03:00

São as crenças selecionadas: um pouco acredito de tu, um pouco de tu é mentira (ah, e essa mentira tem tantas, mas TANTAS razões que se eu citar egoísmo e auto-proteção seria vago), que me cria a péssima sensação de que o mundo é profundo como uma folha de papel. Esta folha, de tanta idade quanto minha mente, tem marcada a lápis todas as minhas verdades. Algumas tuas, algumas de outros, algumas conclusivas. As pessoas são só fontes.

É tão feio assim?

Alguém me diz que não.

Alguém me diz que não, por favor.

Alguém me prove! Por favor!

Sobre estar em casa

2011-06-20T15:51:00.003-03:00

Hoje eu vim de frente pro Sol

e ele sumia no horizonte.

A sombra no inverno é fria

e eu tinha que correr contra a rotação terrestre.

Pois foi o branco do Sol

e foi o branco do céu

que inundaram meus olhos

de todas as cores que o compõem.

Na cegueira, surgiram fortes

olfato, tato, paladar e audição.

Veio ainda mais um sentido

o mais útil: a memória.

É que meus pés desviavam

dos buracos do caminho todo

Minhas mãos sozinhas me rodavam

em volta de cada poste, dançando

Meu corpo cego sabia do atraso

que, calculado, me dava seis minutos

E meu cérebro criou uns versos livres

racionalizando o semanal e sublime.

Sobre a velha sala clichê para sentimentos inéditos

2011-06-08T18:01:00.007-03:00

Vê?

Eu já até escrevo como em velhas baladas norte-americanas.

Os versos vão assim se amontoando sem ordem à qual se dê sentido.

E ao meio uns cigarros em cinzas. Os pés calçados de couro.

Pelo ar vem voando um jazz, empurrando a matéria, que sempre volta, como se insistisse em mudar de propósito. E não muda.

É o mesmo cenário e, nele, cadeiras de velha madeira, paredes de amarelo, o cigarro, eu estou lá, mas ausente. É, de fato, se me procurar, jogando os olhos a todos os lados, não estarei. Nem no espaço, nem no tempo.

Mas existo o infinito.

Enfim, é tudo somente mentira: o clichê de um filme antigo, que nem mesmo cores costumava ter. Ah, as paredes amarelas da nicotina e do tempo não mais, mas ainda o cigarro cinza.

Sou, se os autores nem mesmo me cogitaram?

Sou, se eu nunca vivi tão falsa e vulgarizada cena, mas se ainda comigo carrego

a solidão, o violão, a madeira, a cadeira, as velas, as amarelas, o jazz, os pés

que constituem esse sentimento que tem nome tanto quanto a desocupação repentina e a saudade do que não mais se gosta, e que tenho a liberdade, dada e recebida por mim, para sentir?

(In)existência

2011-06-04T21:48:00.006-03:00

O mundo não é feito pra ser, creio, e, mesmo assim, todas as suas concretizações parecem perfeitas aos meus olhos humanos, que só sabem ver sombras. A eternidade, então, cabe só a Platão?, havendo, portanto, infindas existências a mais do que nessa foto (se seguirmos a ideia de que quantidades mínimas de tempo são desprezíveis) que presenciamos. Me parece, pois, que as coisas que me vêm à mente, e só a ela, trazem sempre falhas de acontecimento e talvez seja isso que faz permear a realidade como é. Mas talvez ainda a única das implicações seja a própria não-existência. É esse impasse de causa e consequência que não consigo resolver, senão por meios dedutivos, mas penso agora: não é tudo isso, ainda(?), uma enorme dedução?

Ao meio

2011-05-23T20:33:00.007-03:00

O sol derrete o asfalto embaixo e seca o céu em cima. Mãos que passeiam pela testa úmida, pelo buço suado e ainda assim alcançam os sorrisos, de tão toscamente palpáveis que são. Vão Max e Zé com o mesmo passo, ainda que diferentemente subdividido. José leva a maior expressão de satisfação e Max leva a língua de fora, ofegante. Zé diz "que calor!" somente como resposta imediata ao incômodo que é a temperatura, não que seja solução, mundo mundo vasto mundo, pois pra esse Zé a festa ainda não acabou. E agora? Max, incômodo-estímulo, pausa para xixi e segue. Pode-se notar nos seis membros que os carregam uma constância de movimentos: retraído, relaxado, retraído, relaxado. Pode-se ouvir o inflar dos dois pulmões, as unhas de quatro patinhas no chão e a endorfina sendo liberada e jogada na correnteza que são as veias. Vê-se uma dupla mesmo alegre andando. Ele ganhará biscoitos quando voltar. Porque passeio é sinônimo de biscoito e Max gosta de biscoito, pode-se ver no seu rabinho que abana.

Estacionam uns carros e o movimento hoje é grande. "Parece que vai ter algum Corinthians e Palmeiras ou algo assim." diz a atendente que não entende nada de futebol. Estão comprando cervejas e foi aqui o lugar escolhido "porque estava no caminho mesmo." Os torcedores de camisas verdes se vão e, em segundos, sobra o barulho das bombas de gasolina, o frio do ar condicionado mal-regulado, a estupidez das revistas de fofoca e eles dois: a atendente que agora resmunga para a tevê e o poeta. Este segura um livro e de olhos baixos, bem próximo à gradezinha de onde tirou seu exemplar, aproveita uma versão de bolso pela qual nunca pagou e que achou ali em meio a livros da Zibia Gasparetto, outros de auto-ajuda e uma pseudo-comédia feminista. A verdade é que o poeta nem liga para o teor dos vizinhos de seu livro; volta sempre e pega sempre o mesmo livro, sem conseguir entendê-lo por completo. Lê as primeiras páginas, volta à capa, relê a sinopse. Em alguns determinados dias chega à última frase do livro que não esclarece nada; pelo contrário: confunde mais. O poeta é um homem compreensivo, já leu de tudo e sabe um pouco até de mecânica, dos manuais de instrução, e de enfermagem, das bulas de remédio.

Max e Zé chegam na casa bonita no bairro relativamente bom em que moram. No parapeito, Pelargonium hortorums muito rosas foram plantados pela esposa de José, que passa o dia assobiando para as flores, para o feijão, para a cândida e para si mesma. Seus ouvidos, ocupados por essa atividade, não sabem de outra coisa a não ser aquele silvo agudo que rebate nas paredes brancas e volta, assim, tão alegre quanto ela. Voltemos a nossos personagens principais: Max abana o rabo mais forte agora, como se fosse possível, e José lava as mãos enquanto sonda um bolo ainda quente que sua esposa preparou. Abocanha-o. O corpo é mesmo inteligente: lá se vai açúcar goela abaixo e a sensação de prazer que o toma é resposta para aquela energia que, dentro de algumas horas, se infiltrará nas células adiposas dele. Ele não sabe disso. Come e se delicia e não vê mal em mais um pedaço. E mais um. E mais um sem parar.

A atendente não mais se aborrece: já acostumou-se com o poeta que esbraveja ao reler e reler as mesmas frases. Devo dizer que ele, há certo tempo, aprendeu a odiar aquele cujo nome vem sempre estampado nos livros que ele procura: Vladimir Maiakovski. O problema do poeta, a quem dou aqui nome que espero que o liberte (Carlos, que tal?), é que pode entender as frases do escritor literalmente, pode até captar seu sentido conotativo, mas só vê ali mentiras. A indignação vem de, sendo o homem informado que é, ouvir tanto bem-falar do tal Maiakovski e não ver em seus escritos toda essa genialidade. Ver somente mentiras. Poeta-leitor é o que é. E é isso que o amarra àquela leitura: a sede de entendê-la. Ele sabe que ali, em algum lugar, deve haver alguma verdade ou algo que, finalmente, dê sentido ao livro.

José sai da cozinha lambendo os dedos e se joga no sofá, pegando o controle e aceitando o canal no qual a tv já estava. Ele ouve alguma coisa interessante sobre culinária, mas o assunto muda para outro: aquela moça da novela que traiu o namorado com o cunhado. Logo que ele se interessa, vem outro que já o fez esquecer a receita: tragédia no Rio de Janeiro, uma breve história comovente que faz sua esposa parar no corredor, com os olhos marejados, segurando o pano de prato sem notar. "Que tristeza! Imagine perder tudo, amor." e ele sente uma vontade inédita de dar moradia à criança que chora na tela. A tv começa repentinamente a falar sobre política e as lágrimas se vão, seguidas pela negação que a cabeça dela expressa. José não pode acreditar no que acaba de presenciar: sua esposa desligou-se da reportagem como um se houvesse um botão para tal. E então, assustado, ele clama pela tristeza dela e recebe somente olhares de estranhamento.

Maiakovski continua dizendo suas intensidades. Friso novamente a inteligência de nosso Carlos. Então como a vida poderia ser aquilo? Nosso poeta nunca precisou de alguém a ponto de ir à sua janela implorar. Mas é gente: Carlos já teve mulheres, já fez sexo muitas vezes na vida, já amou suas namoradas, já odiou suas namoradas, já sentiu falta e já se livrou delas. Aos 37 anos não quer se matar (ah, Vladimir...). Agora vive sozinho numa loja de conveniência que o entende tanto quanto todas as que se deitaram com ele. E então Maiakovski repete as coisas que nunca existiram, cria imagens, se joga de um sentimento a outro e faz o poeta notar, finalmente, coisas maiores que a métrica: que as coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão. Platônico, ele pensa, mas resolve desclassificar seu pensamento.

José nunca se foi e Carlos nunca foi seus amores. Em José há nostalgia, em Carlos, insegurança. Que perda de tempo! Que perda de tempo! Físico e mental. Externo e interno. O feliz e o triste? Nossos dois dão um passo um pra mais perto do outro e no meio há a verdade: a coroação de si mesmo.

PS.: Maiakovski, Drummond e Baleiro, com uma pitada de Camelo.

Da realeza

2011-05-21T22:04:00.002-03:00

Que tragam as frutas de melhor colheita,

aos felás darei os caroços.

E leiam-me as mais belas canções

e os felás que criem seus carnavais.

Tragam-me a sabedoria e os vinhos mais antigos,

aos felás o prazer carnal sem refinaria.

Que tenhamos sempre a fartura

e os felás hão de nos fornecê-la.

Para tudo, aos felás o que der,

aos nossos fellas, o que quiserem.

Vergueiro

2011-05-19T12:33:00.003-03:00

Estabeleceu-se tempo de escassez criativa de mim, devida ao meu atual período de absorção: tenho lido, ouvido muitas coisas, conversado muito e visto muitas coisas novas, bonitas, feias, inclassificáveis, mas, acima de tudo, reais. Enquanto a fase não passa e as coisas não voltam àquele mesmo jeito de sempre, fico aqui aquecendo e vendo crescer os pensamentos e estimulando-os muito. Com a finalidade de não deixar o blog a criar teias de aranha e a ser ausente nos vossos históricos e com a finalidade de me distrair um pouco venho contar-vos uma história pela qual esse blog e essa pessoa já passaram.

A partir do meio do ano passado até o final dele, eu estudei na rua vergueiro, longe da minha casa, mas bem próximo do lugar que viria a ser meu. O que acontece é que na mesma rua situa-se o Centro Cultural de São Paulo, aonde eu ia quando, no intervalo ao meio-dia entre uma escola e outra, havia um momento só pra mim. Por vezes, eu almoçava rápido só para correr pra lá. Acontece que me acostumei com sentar naquele banco e ver as pessoas pra lá e pra cá, passar os olhos pela programação de shows, ver as aulas de dança que aconteciam no auditório, comer os muffins deliciosos do restaurante e escrever. Sim, muitos dos textos aqui postados foram feitos sob aquele sol, observando aquelas pessoas e, mais, me deleitando com aquele silêncio que não pesa. A biblioteca do centro cultural também é muito legal. Fica no subsolo e tem uma gibiteca gigantesca que, na verdade, nunca me chamou tanto a atenção quanto as mesinhas nas quais eu me sentava pra fazer todos os tipos de lições, trabalhos, textos e descobertas. E o mais legal daquele lugar era que ele era todo meu, eu ficava sozinha lá, às vezes parada, quietinha, em silêncio e o tempo também parava, mas às vezes preocupada, sob chuva, sob sol e enrolada em casacos pesados. O lugar era meu.

Tinha mais uma: sempre gostei da tarde para descansar. Para mim, manhãs são agitadas e vivas, noites são pensativas e úteis, mas as tardes são feitas para o descanso e a restauração.

De qualquer forma, a combinação dos fatores me fez gostar do lugar e voltar lá toda vez. A inspiração que fluia devia ser resultado da liberdade mental que eu me concedia naqueles momentos tão brandos. Decidi agradecer o Centro e escrevi tantos poemas quanto foi possível, mas não queria guardá-los pra mim e escrevi-os nas paredes. Literalmente. Começava por um título, discorria sobre o assunto que fosse - e foram diversos - e terminava com o link deste mesmo blog que vós ledes. A quantidade de poemas escritos foi a mesma de poemas apagados, mas eu nem me importava: retornava e vinha com novos versos. Hoje acho tudo meio estranho e feio, mas o impulso era sempre mais forte e eu não podia segurar a mão que avançava com sua espada colorida em direção às portas dos banheiros, paredes, espelhos e cantos da biblioteca.

Eis que um de meus pensamentos trouxe-me o mais lindo dos resultados. Num texto qualquer aqui postado, recebo o seguinte comentário: "te encontrei no banheiro do centro cultural vergueiro" Só. Sem pontuação. Sem resposta quando pedi por uma. Somente essa mensagem de alguém que leu e teve a ação de não simplesmente clicar num link, mas se interessar, copiá-lo e vir procurar por ele. E esse gesto bobo, que aqui aumentei um milhão de vezes, me fez e me faz continuar escrevendo.

Ode à exatidão nas minhas humanidades(ou A tentativa de tal assassinato)

2011-05-05T14:29:00.004-03:00

O mundo pede um ultimato

E eu mato que é pra não mais viver

O mundo me quer morto, me quer farto

Porque senão eu surto e eu posso e eu passo.

O mundo me pede um fato

Um dado matemático pra jamais duvidar

O mundo me quer pouco e age

E é ultraje pensar e eu penso e eu penso

E então há o indiscutível sim.

E, portanto, o rígido não.

E cadê o talvez que não é nem verdade?

O quem sabe que quer e muda de ideia?

Cadê os quereres, os dizeres, os cadê-res?

O pode ser de quem se subverte o sentido?

Cadê as perguntas ao fim do poema que tem como finalidade me responder?

(O são pelo simples ponto de interrogação?)

Como em todas as madrugadas

2011-05-01T22:59:00.005-03:00

A noite cairia, mas como se sempre se fizesse presente, já que seguiria uma tarde cinza. Se instalaria tal escuridão daquelas que nem a Lua se vê e que não seria digna de contemplação. E então respirariam fugindo à densa - quiçá líquida - forma do ar algumas luzes: faróis de carros e o semáforo. A TV estaria quebrada e tu não terias paciência para teclar. Fome não haveria. Somente a vontade do corpo; aquele desejo incessante de correr, suar e de ter o coração rufando no peito. Tampouco a sede incomodava: na realidade, pedia-se a sede, enquanto último vestígio de instinto. Então, tu colocarias teu batom mais vermelho e deixarias o cabelo bem armado, como tu sempre gostaste. As unhas tu cortarias. Tu roerias bem rente à carne e faria derramar rubro sangue e provar-te-ias viva. Viria então o ciclo, na mesma madrugada. As mesmas luzes refletiriam teu rosto branco, te fazendo notar o quanto tu odeias aquele batom, que tanto te fazia remeter à sexualidade. Tu odiavas ter que pô-lo a ninguém. Tu pentearias os mesmos cabelos da mesma maneira de sempre, pois a necessidade imperaria sobre a beleza. A mesma música rolaria no ar. As madrugadas paulistanas teriam o mesmo amarelo. E ainda a mesma Lua se esconderia na mesma nuvem. Mas de alguma forma tu serias como nunca foi. O batom deixaria vestígios no lado interno de teus lábios e tu notarias que aquele som que se ouvia seria assim escutado pelo resto de teus tímpanos a menos que tu resolvestes soar.

Sobre os amores e as paixões

2011-04-20T10:15:00.004-03:00

Aos amores brandos,

que sejam tardes de domingo

azuis ou mesmo cinzas,

tépidas ou mesmo frias,

mas, acima de tudo, calmas.

Que sejam bons e afetuosos,

e satisfatórios como a cama

d'um homem vivo de muitas batalhas.

E que, apesar de - ainda só

com o pesar de um abandono

(que lhes caiba a compreensão

e uma pitada de poesia até) -

vivam.

Apesar de meias e abraços

e meios-abraços

Apesar da falta de mergulho.

Da constante presença de ar.

Apesar de coadjuvantes,

que sejam tão inevitáveis

quanto essenciais.

E, por fim, que se esqueçam dos outros,

sejam eficientes e amigáveis

e tão insubstituíveis quanto prazerosos.

Para que venham as paixões.

Ah, e as paixões hão de ser fogo

As paixões vão rasgar e sangrar

E o abandono te arrancará órgãos

As paixões vão ser lembradas

com todos os seus detalhes

E vão rasgar

E vão sangrar de novo

Mas as paixões serão como flechas de endorfina

perfurando seu corpo.

As paixões saberão ser brandas,

quando necessário

porque serão imperdíveis

e não sabem parar de arder.

E a paixão fará o homem

aquele vivo de de muitas batalhas

se erguer e deixar sua cama

pelo prazer de ver doer o embate.

E que, por causa de - ainda só

com a indignação de um abandono

(que lhes caiba a combustão

e mares de poesia e prosa) -

vivam.

Cadernos

2011-04-20T10:06:00.003-03:00

Loto fins de caderno

Com o que almeja ser eterno

palavras que eu quis

para frases que eu fiz

Há no fim uma sujeira

Espalhada de tal maneira

Que torna a podridão

Só uma forma de expressão

Enquanto que no começo

As palavras têm apreço

pela sua moradia

e dispensam poesia

Porque versos só são versos

Se estiverem imersos

Em tão grande liberdade

Que nos dê autoridade

Pra dizer não ao professor

E gritar sim à própria dor

E poetar de coração

No meio da redação

Trecho de "Sincronia"

2011-04-09T12:49:00.002-03:00

[...]

-Você não é uma qualquer.

-Sou quando ando na rua e os outros me cruzam nas calçadas. [...] Quando pego o ônibus cheio ou leio spams. Sou uma qualquer.

-Impossível ser qualquer pra si mesmo! Para você faria toda a diferença estar a rua ou em casa, escolher ir a pé ou excluir seus e-mails sem ler. Para si é impossível não importar uma vez que você é o observador. Ou mesmo para os outros: experimente sorrir para alguém qualquer na rua e verá como a pessoa toma forma ao te adentrar.

-Quem está aí? Quem diz isso?

-Eu digo.

-Fico feliz.

-E você? Quem fala aí?

-Eu me adentro e me invado. Quem fala sou eu e eu sou quem fala.

-Isso é mais do que se você me sorrisse na rua.

Toque dele

2011-04-06T18:44:00.005-03:00

Tua esquerda é de não caber palavras

Mesmo os maiores professores tu destruiria

Se lhes faltasse o tato

Tu desenhas coisas que eu não ousaria calcular

E pinta fotos com as palavras

Que são tão doces

Vejo imagens que tu vês, que tu ditas

E chego a sentir aquilo que deveras sentes

Que mente, mas sente

Sem sentido, mas você sorri desse jeito

Eu que já perdi a hora e o lugar

Eu só aceito

PS.: Para o "Toque Dela" em geral. :)

Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres

2011-03-30T09:00:00.001-03:00

, e surge aqui um capítulo que dá sentido ao resto - como todos os outros fazem, surge um capítulo que responde a questões dos anteriores - como todos os outros fazem, e que é essencial para a continuidade da história - como todos os outros são. Porque, no fim, a vida significa o seguinte:

There's no fight against life

2011-03-25T20:20:00.001-03:00

Você pode lutar pelos seus amores

Pode combater seus inimigos

E esfaquear seus medos

There's no fight against life

Você pode derreter sua mente

Pode gritar contra o seu corpo

E derrubar as paredes da sua sala

There's no fight against life

Você pode até socar suas vontades

Pode negar seu exército

E sangrar as feridas alheias

There's no fight against life

E você pode esfarelar seu si

Pode devolver sua energia

It's just a runaway

There's no fight against life

Life is a giant fight by itself.

Lispector

2011-03-17T18:18:00.000-03:00

Eu tocava guitarra quando a campainha tocou intermitente em seus intervalos curtos. Taquei a palheta em algum lugar e corri, pois tenho aflição da aflição daqueles que não encontram o que procuram. Tal qual o telefone quando toca sem ser aliviado, a campainha aumenta seu desespero a cada vez mais que é apertada. Chutando o cachorro de lado, abri a porta correndo e um carteiro jazia com sua roupa azul-amarela e o sorriso azul-céu que faz com que toda teoria da campainha desesperada vire somente uma loucura minha. Estava o tal carteiro na paz incomum de quem não tem pressa - e quem por aqui não tem pressa? Fui simpática como não costumo ser. Assinei um ou dois papeis e olhei para os dois pacotes que endereçavam-se a mim. O primeiro eu já sabia o que era: meu irmão que me devolvia um documento meu levado sem querer. O segundo me surpreendeu.

Havia combinado com uma amiga de Viçosa, no interior de Minas, que ela me mandaria um livro de Clarice Lispector que eu lhe disse que queria ler. Me esqueci de dizer que tenho lido religiosamente "A máquina do Mundo", que é a coletânea de crônicas escritas por Clarice no Jornal do Brasil entre os anos 60 e 70, como se o lamentável dia 9 de dezembro de 1977 (que se não fosse esse, seria outro tão lamentável quanto) nunca tivesse existido. Sim, leio-o como se falasse com ela, como se ela me ouvisse e, pior, como se ela sussurrasse cada uma de suas percepções pra mim. Bom, imaginei que fosse o livro que chegava no pacote estampado com uma paisagem. E o era.

Ainda não abri, exceto pra pegar uma carta que vinha junto. Carta esta que, escrita à mão, me fez pensar como a tinta que viaja quilômetros é muito mais intensa do que qualquer coisa que venha virtualmente, simplesmente por já ter estado nas mãos de pessoa tão distante. A palheta não consigo mais achar, mas não faz mal porque vou fazer um café e ficar por aqui namorando essa obra até que Clarice se desocupe e resolva vir sussurrar-me ao pé do ouvido de novo.

E aqui ficam um abraço fraterno pra Nica de Minas, um sorriso ao simpático carteiro e um clamor desesperado a Clarice.

Daqui pra frente

2011-03-13T16:51:00.000-03:00

E eu deitei. Um travesseiro pra fazer doer menos a mão e a coluna numa posição absolutamente desagradável. E eu deitei e ouvi todo meu passado que me perguntava "sabe?" ao fim de cada frase. Ah, e eu sabia. Só aceitava com a cabeça e ela falava e ela falava. E então eu falei meu futuro. Eu menti meu futuro. Eu nem mesmo sabia e repeti "e se? e se? e se?" A coluna doia mais. O escuro desbotou as cores. Se eu fosse escolher uma hora pra morrer não seria aquela. Havia tanto a ser dito e a tanto a ouvir. E dissemos e ouvimos. Só morreram partes, que desgastaram e voaram como pó. O medo tornou-se visível. Risível. A coluna me obrigou a trocar de posição. E eu concluí - e nós concluímos: eram necessários equilíbrio, paciência e coragem.

Salão de Dança

2011-03-02T15:37:00.001-03:00

Devo admitir que condeno alguns tipos de música por serem simplesmente 'dançantes' e que condeno ainda mais algumas danças, principalmente quando são coreografadas e quando deve-se andar estritamente não-sei-quantos passos pra cá e pra lá. Vejo porém uma beleza forte e inteligente em duas pessoas que bailam deixando-se levar pela música e pelo outro. Sinto uma cumplicidade que parece amarrar os dois corpos que podem soltar-se e avoar-se e ainda assim voltam a seu par como fosse casa. Constato tudo isso vendo um grupo de pessoas de todas as idades em algum tipo esquisito de aula livre de dança. Esquisito porque acho que este tipo de coisa não se aprende. De qualquer forma vejo daqui de cima velhinhas que perderam sua confiança e só cambaleiam bobas seguindo o professor. Crianças que correm passos ritmados - as mais entregues!

A negra gordinha é chamada pra dançar com o professor. Ele, entre gracejos, elogia seu borogodó. O resto da turma ri lisonjeada como se ele elogiasse, assim, o borogodó de cada um deles. A gordinha se empolga. Devo adicionar que ela dança bem. Bem como quase ninguém ali naquele lugar, nem mesmo o professor que, sabido de todos os passos do mundo, ainda não conhece seu próprio borogodó. As duas criaturas porém que mais me fazem saltar os olhos não estão no centro das atenções ou têm seu borogodó elogiado. Ambas estão em seus próprios mundos e entenderam, enfim, o que é dançar.

A primeira: um casal que parece estar ali somente pra aproveitar da música que estoura nas caixas de som. Dança com propriedade tanto os passos - que não odeio mais com tanto vigor - como a alma. Ele a leva e o corpo dela vai, mas não sem relutância: de vez em quando se nega a ir pra algum lugar e recebe de volta um sorriso e a concordância dele. Ela reluta muito. De certo, não o quer. Mas por que ainda dança? O engraçado é que, apesar das fortes negações dela, a dança flui naturalmente, sem empaques e de forma sensual e lotada de cumplicidade.

A segunda é uma moça que deve ter seus quinze anos e que perceptivelmente tem síndrome de down. Esta dança olhando pros seus próprios pés - isso quando não fecha os olhos, e balançando os braços da maneira que se sente confortável. O mais incrível é que no salão pouco se encontra gente que siga agindo sem errar nem mesmo um compasso. Ela não erra. Arruma o cabelo em dois tempos e esbarra num casal em um que não sobra pois logo ela preenche mais um se recompondo do tranco. E assim vai a menina. Perfeitamente compassada. E se a música parasse a menina continuaria assim a viver. Continuaria preenchendo a vida com mínimas, semínimas, colcheias e até mesmo pausas de ações.

Blog

2011-02-19T11:56:00.001-02:00

Penso o tempo todo em criar um blog pra contar das cotidianeidades dos meus dias, pra contar a cara de nãoseiquem que eu vi hoje ou a música nova que eu ouvi ontem, mas, então, eu penso que aquele blog seria reservado às verdades da minha vida, aos fatos, aos acontecimentos, o que acabaria resumindo este às mentiras (e eu teria que aceitá-lo). Por mais que todas as palavras aqui ditas sejam inventadas, devo dizer que há, essencialmente, somente verdades aqui, pois escrevo o que se aplica nas situações por certas visões. Depois de concluir isso, concluo, toda vez, que se eu viesse aqui lhes dizer meu cardápio do dia ou que horas fui dormir perderia-se todo o encanto de notar focos e coisas que me chamam mais a atenção e a vida seria homogênea demais. Então decidi ligar aquela teclinha 'foda-se', ignorar a minha vontade egoísta de querer compartilhar a vida a todo momento e de ter essa obsessão pela poesia que não me deixa andar sem achar o passo bonito.

A propósito, só tomei café hoje.

Foda-se.

Formação

2011-02-18T16:24:00.000-02:00

Liberdade quase plena. A válvula de escape, o sempre, o tudo, a base. Abraços desprogramados, a volta, a casa. A casa. Caminhar por ela num banho de afeto cujo vapor perdura. A lembrança. E toda vez que o pulmão e as pernas já velhos e fatigados, já certos e mastigados e devorados, perderem para a estrada, larga-se; cai; embaixo colos, choros, broncas. Opor-se àquela sociedade tão pneumática e limpa e devoradora. A sujeira, a paixão, o sangue e o medo. A casa.

E quando descansados e obesos, quando curiosos e instigados, andar. E ao andar, deixar a deglutição cujo alimento foi você. Devorado. Mas não, agora só andar. Andar, ver, tocar, saber, conhecer. As pedras, as paredes, as plantas e as vidas. O vento passar assobiando entre os vãos de seu corpo e junto dele levar o vapor, o cheiro e o pó. E tropeçar também. E ferir-se e correr. Mundo vasto mundo, deixe-se descobrir. Prostitua seus recursos brutalmente. E ferir.

Por fim, a fuga. Não a fuga do mundo, que seria absolutamente vã depois de ferido e sábio. Não a fuga de casa, que seria absolutamente estúpida depois de amado e alimentado. Por fim, a fuga de si. Momento de tirar aqueles restos grudados cuja proveniência nem se sabe. O vento deixou. O banho deixou. E você arranca vorazmente com as mãos, jogando longe. Pensar, gritar. Ler e ouvir e pensar. E ver! O mais bonito, o mais bruto e o mais pessoal dos lugares.

Em suma, três situações fundamentais. A formação diária do ser. Em suma, três razões pra não deixar que ninguém entre em mim. São três modos de compartimentar a vida. Três motivos. Somente três medos. As três coisas mais racionais que se tem. E são os três maiores obstáculos.

O poeta

2011-02-13T21:18:00.002-02:00

Veste-se com a mais grandiosa farda da soberania, os olhos sempre abaixo e o nariz erguido, você reserva uma parte da alma aos outros e entregando-a finge ofertar o todo. O fato, porém, é que volta a ser um bebê - e não de olhos enormes, mas um que o feche-os a chorar suplicando por algo - quando fala de seus pensamentos. É o que acontece toda vez que tenta ser superior a eles. Diminui-os. E todo pintor há de caber em sua pintura. Diminui-se. Um bebê que chora de olhos fechados. Suplica, achando-se correto, pois que pais - malvados! tiranos! - são esses que lhe negam o que você quer? Você suplica. Suplica aceitação. E pensa em como são geniais seus pensamentos. Só um bebê.

"Pra que tanta perna, meu deus, pergunta meu coração/Porém meus olhos/não perguntam nada." diz Drummond. Entende agora como ele cabe? Entende como não sabe? Percebe que os textos só são verdade por serem um não-saber infindo? Por isso é que todos se aplicam. Percebe? Escreva. Escreva agora o que sente e o que não sente. Escreva a verdade. Escreva sobre o que sabe e sobre o que não sabe. Escreva pois é o que pode a poesia sobre a ciência. Escreva! Escreva mais do que você e então se tornará mais. Então, crescerá, percebe? Crescerá pra ser um homem, bebê - um homem! Um homem livre de verdade.

Cadê você?

2011-02-09T12:53:00.001-02:00

Cheiro ok. Cor cinza. Gente-personagem.

Olhei pros lados imitando meus pais. Foi? Andei em linha reta fingindo uma rota. Sentei no lugar errado e a inércia me mandou aceitá-lo. Olhei pros lados atuando. Cocei o nariz atuando. Fingi fazer uma ligação. Ninguém atendeu. Fingi olhar as horas, mas não passavam. Atuei um caminhar até o banheiro. Fiquei um tempo na coxia e molhei as mãos ao sair. Eu não te vi e não percebi. Olhei pros lados imitando meu próprio gesto. Eu vi as pessoas erradas.

Medo. Insegurança. Sono.

Cadê você? Chegue logo, pois essas pessoas me enojam. Estão virando gente e eu preferia os personagens. Olhe o cabelo cor-de-fogo dela! Olhe aquela alma desperdiçada. Vejo uns sorrisos aqui em volta. Rimos todos, mas porquê? Escondendo-se na multidão fica mais fácil. Talvez se eu ficar quietinha e aqui e só esperar por você.

Curiosidade. Alívio. Imagem.

De onde você trouxe esse sorriso mona-lisa, moça? E esse cabelo anos 60, de onde? De onde vem essa concentração? Essa calma, de onde vem? Vêm todos de lá... vê, lá longe? Meu sorriso escancarado... meu cabelo bagunçado... minhas manias, meus trejeitos, minhas músicas, minhas roupas... cadê você?

Luz. Base. Contato.

Então, aí está! Venha pra cá, sim? Chegue mais perto! Quem é que é você? Você é isso que vejo ou você atua como eu atuei por todo esse tempo? Vê que tiro a máscara? Cadê você? Eu posso ver mais fundo... As pessoas reais são feias, pelo menos, mais feias que o personagem que atribuo a elas. Por que você é tão bonita? Será você mesma? Cadê você? Eu preciso dessa coisinha que você tem aí dentro e que me define! Vamos dividir?

Nossa experiência

2011-01-22T20:33:00.000-02:00

Foram passos pra trás, eu me lembro,

dei para longe do ser que mais temo

para me salvar a existência e a sanidade

um pedaço de carne, um sentimento confuso.

Atuei você, atuei eu mesma

E nessa bagunça de papeis, criei um 'nós'

Você nem sabia, e era a diferença que bastava

entre eu dizer e você dizer.

No fundo, eu não sabia também

E nada daquilo passou de um experimento

Mais comigo do que contigo

e nós já não era válido, nunca fora.

Humano

2011-01-16T03:11:00.001-02:00

Novamente com um ódio descabido cuja razão é desconhecida escrevo - e clamo como se em escala notoriamente grande fosse - sobre aqueles que levam consigo minha admiração, por vezes sem sequer saber desse efeito que parte de mim e que, assim como surge, atinge tão somente a mim.

Minha apatia não permite que seja interessante - ah, mas seria! - saber como podem certos olhos não brilharem à visão longínqua de fogos disparados no entre de um ano e outro - por mais amistosos que os dois possam ser. Também esses dois olhos não focam-se na mais dura ou na mais bela das inertes paisagens, se ambas puderem ser previstas e nem a boca que lhes cabe pede por mais amor do que pode ser escrito.

Ainda assim esses olhos mortos, essa boca fosca, essa alma profana vêm e cantam e falam e sentem o que de outro corpo não se veria. Porque esse corpo desvenda gestos. Esse corpo ouve sofrimentos tão longínquos quanto - mas muito mais interessantes do que - aqueles fogos artificiais que sobem barulhando falsos choros. Essa boca beija e morde e fala com almas muito mais profundas do que seriam quaisquer paisagens gigantescas. Essas mãos tocam rostos e acalmam, batem e acariciam. E a mente que se diz apática, na verdade doi-se de paixão e anseia engolir o que vê quando encontra outra como si. Humana. Viva.

Levo

2011-01-14T06:02:00.001-02:00

Eu dizia a ela sempre que me desse objetivo, porque viver sem cortar uma folha selvagem sequer dessa gigantesca trilha, viver sem pular nem sequer um muro é como ser obsoleto. Eu dizia, em contraponto, que não há tantos muros assim e que o empecilho deve ser estatisticamente gigantesco para que eu possa sequer alcançar tal nível que eu estimava. Eu brigava com ela pela sua falta de sentido e eu vivia cada dia com um alucinógeno diferente, caindo por semanas em realidades radicalmente diferentes e - no entanto - que me tinham como ponto comum. Eu temi que todas as minhas combinações verbais já tivessem sido escritas, já tivessem sido faladas e pensadas. Eu julguei o dadaísmo pelo simples motivo do acaso tornar isso mais real. Ela me respondeu como enigma que o tédio é como um brejo que afunda, que a burrice é latifúndio e que os valores nos impedem de nós mesmos. Enlaçando as entrelinhas dessas charadas da vida eu descobri que escrevo pra mim, escrevo pro meu mundo, escrevo pra entender, pra exercitar, pra mexer. Não há mais a pretensão de mudança externa e se as palavras não forem minhas que se tornem minhas me servindo.

O primeiro passo

2011-01-06T20:19:00.000-02:00

Perderam-se tantas ideias nesse ínfimo espaço de tempo que usei para crescer... Seus textos foram jogados no lixo por você mesmo ao dispensar o passado. As frases que você abandonava, mas que eu guardava como filhas minhas tornaram-se falácia, e você virou nada mais do que um homem inteiro (mas não tão inteiro como eu pensava ser) que fez participações imensas no meu passado. Você é o mesmo: ainda foge quando eu te olho seriamente, ainda finger saber mais do que sabe e ainda sabe mais do que acho que você sabe. Não é o estranho, eu sou.
Aquele nosso futuro não existe mais, nem sequer como passado. Foi-se. Arranjei outro pra ganhar meus sorrisos. Você tem a mesma de sempre pros seus. A vida ccontinua e o que a gente julgava ser de suma importância de repente não mais nos tira suspiros. Só saudade talvez... De tudo, daquele tempo. A maioria dos meus textos não são mais seus. Os primeiros sempre serão. O mundo dá voltas e a vida muda muito.

Cenário

2011-01-06T20:12:00.000-02:00

Cenário como se fosse praia.

A Mallu tocando no rádio insiste em me dizer que isso tudo é amor,

mas Sualk não é amor. Não somos eu e você. Nem sequer existe um nós para nós.

Não há nada além dessa minha existência sofrida.

Ela fala comigo, não?

I hate being so far.

Eu acho - e estou a ponto de ter certeza - que você não existe. Melhor crer nisso. De agora em diante, é realidade e só!. Me prometo.

Vou deixar a poesia de lado pra ser um ser humano feliz.

Não, não vou. Não posso me imaginar sorrindo agora.

Nem posso imaginar porque essa tinta insiste em ser duas ao mesmo tempo. Fica tão feia assim. Mas é.

É, dorme logo antes que você morra...

Yoñlu

2011-01-05T03:12:00.002-02:00

Assustadoramente belo, seu plano. Você montou tudo perfeitamente, não foi? Querer aquela menina, um churrasco entre amigos, angústia adolescente. Comprou carne que não seria cozida, fez com que tudo parecesse real. Não foi? Se fez parecer normal. Ah, e você não o era! E você deixou tudo preparado, o CD gravado; seu grito de liberdade em cima da mesa como se fosse uma coincidência infeliz você não poder presenciar o feedback da plateia. E foi pra ela que você fez tudo! Sua plateia ficou na sua mão. Sua plateia chorou por você enquanto você sorria. Sua plateia chorou por ela mesma, porque te amava incondicionalmente. Potencialmente, sua oferta ao mundo era gigantesca. Não era mútuo, porém. O que podiam as lousas verdes te ensinarem que não podia o choro-grito melódico de Thom Yorke? Ainda que o mundo fosse mais vasto do que sonhava a sua cabeça bilingue e anormalmente inteligente, você não iria ouvir mais do que saia daqueles fones, não é? E aí você criou um boneco e com palavras-ímã colecionou pessoas-metal. Pessoas que não tinham sua força, sua inteligência. Pessoas que não tinham sua loucura. E foi esse boneco que você viu morrer no retorno da webcam ligada, juntamente com olhos metálicos curiosos que assistiram àquela cena horrorizados e, ainda assim, deliciados. Na porta um último sorriso, o aperto de mão de monóxido de carbono. Não entre! Letal! Você foi frio, porque já estava morto.

"Eu acredito que a cadência e a harmonia certas no momento certo podem despertar qualquer sentimento, inclusive o da felicidade nos momentos mais sombrios." [Yoñlu]

Carta aos escritores

2010-12-28T23:45:00.001-02:00

Pensadores,

vós que não estais neste mundo por acaso e nem compartilhais deste ar que eu inalo por motivos puramente biológicos. Vós que tendes sempre a preocupação de ocupar folhas e folhas com explicações lógicas - ou não -, belas - ou não -, mas sempre - sempre! - explicações impressivas sobre a vida ao vosso redor. Vós que dedicais momentos de vosso tempo a fim de ornamentar a vida com vossas palavras - e as palavras com a vida - de modo que tudo pareça mais bonito, mais triste, mais real ou que simplesmente torne-se outra coisa. E que continueis exercendo esse trabalho de tal forma que esses breves momentos de comunicação possam ser inteiramente aproveitados e deles extraído o máximo possível.

Depois de tal explicação sobre minha impressão sobre vosso - e por que não 'nosso'? - trabalho, peço-vos somente uma coisa, dessa vez como leitora. Peço-vos que toda vez que um elogio vos for dirigido, que este seja imediatamente direcionado às vossas pessoas como escritor, quanto à obra que se foi lida, e não às vossas pessoas como vossas pessoas. Não sei se fui clara o necessário, mas o apelo aqui vos feito é quanto ao ato de aumentar-se em relação à sua própria obra. Peço-vos que estejam sempre no mesmo - ou abaixo, no máximo - do nível daquilo que mostrais pensar, isso porque, caso contrário, vós pareceis incompetentes ou pior: mostrais aos leitores o quão incompetentes vós achais que eles são. Talvez nesse colocar-se acima da obra e dos leitores esteja o fiasco dos livros didáticos. Por fim, que fique claro que minha queixa não é mais do que uma súplica, já que não o pode ser.

Sinceramente,

da leitora (escritora), Mari.

Sentimento sintético

2010-12-28T23:25:00.001-02:00

O homem tolo me disse "eu te amo!"

através das palavras escapadas da sua cara de drama

como se houvesse noticiado algo espantador.

De toda a situação eu ri, sem sorrir.

Ri do que traziam, as palavras, na mão.

O homem tolo me disse "eu te amo... mais que tudo."

como se diria naquelas infames novelas

que ele deve assistir nas suas tardes patéticas

sentado no seu sofá patético com um sorriso na cara

de quem não conhece a tristeza, que se deve aos que pensam.

O homem tolopatético de sentimento sintético,

ele disse "eu te amo mais que tudo no mundo inteiro."

ah, mas que tolo é este que consegue

aumentar a frase e diminuir o amor?

Ri diminuindo-o aos meus pés; que bobagem

ele sempre esteve lá, então

virou menino, menino tolopatético de sentimento sintético

E disse "eu te amo mais que tudo e me ponho aos seus pés"

Menino tolo... tolotelepático de sentimento estático

que me faz agora doer o braço e a caneta pedir pra parar

Foi esse meninohomem que gritou "Eu te amo."

E não há nada que se possa fazer. "Nada."

Não há para onde fugir. "Eu iria atrás."

Não há como esconder... "O quê?"

Que o menino tolopatético telepático me fez escrever pra ele

mais uma vez.

Namorada Capitalista

2010-12-26T17:44:00.000-02:00

Os aneis que tu me destes eram vidro e se quebraram.

Portanto, o amor que eu te tinha era pouco e se acabou.

Ensolarado

2010-12-25T20:22:00.001-02:00

Nosso nobre protagonista
de nomes mil, mas findos
dos pensamentos mais lindos
que pode um somente homem ter.

O ser que não se deixava brilhar
mas que tinha uma brancura
bem comum em tal localidade dura
e que o vinha às vezes afligir.

Num súbito momento de lucidez
o homem quis deixar o escuro
viu atrás de si um muro
viu a coragem e o sol logo acima

E viu um povo inteiro dizendo pra voltar
Porque o sol queimaria sua pele - e queimou
Porque o sol machucaria seus olhos - e machucou
Porque o calor tomaria seu corpo - e tomou

Mas aguentou aquilo uma tarde toda
E aguentou os gritos da multidão
E no fim da tarde, ao chão
pôde ver sua sombra de homem

Uma sombra enorme de homem.
Uma sombra de um homem enorme.

Exercício vocacional

2010-12-23T20:58:00.000-02:00

Primeiras palavras, família e o pensamento mais fofo do mundo. Puro Hobby. Aquelas tardes na casa da vó, brincando por horas com o Fufo(Confúcio), a vontade de ter um só pra mim ditaram Veterinária.

Descobertas e, dentre elas, a disposição das coisas no mundo e na sociedade. Dona de restaurante, dona de hotel, detetive, policial, ainda veterinária, musicista, cientista, médica PS, professora, advogada, juíza, engenheira. Descobre-se que animais sofrem mais do que se esperava e que disponibilizar amor pra eles era o desejo. Veterinária fora.

Então, percebe-se que não se pode fazer tudo e nota-se que as coisas envolvem cursos e têm nomes e são realizadas desde sempre em vários lugares por várias pessoas. 'Ainda tem seis, cinco anos. Até lá refinar-se-á.' Vêm os maduros: Jornalismo, Psicologia e Psiquiatria.

Grudaram-se novos gostos ao ser. Agora só três anos. Um monte de paixões avassaladoras, algumas não-exploradas. Algumas incertas, platônicas. Ainda Jornalismo, ainda Psicologia, Psiquiatria entra em questionamento, Artes Cênicas, Letras, Cinema.

[...]

Criatura

2010-12-21T14:46:00.001-02:00

-Você tá falando!

-...

-Você não devia... não devia tá falando...

-Mas eu tô.

-Não tá... você tá...

-É minha voz, não?

-Eu tô imaginando!

-E o som tá saindo de onde?

-Da sua boca, mas...

-Viu?

-Mas você tá bem ali deitado.

-Quem disse?

-Eu tô vendo! Você não tá aqui!

-Mas você tá me vendo também.

-Então, aquela bala...

-Cênica.

-Como? Você tá sangrando! Não pode...

-Balas cênicas machucam.

-É, mas só... personagens! Vo-você tá aqui porque atemporal, você ainda não.. você...

-Na sua cabeça.

-Criação minha?

-Quase inteiramente.

PS.: Acabei de sonhar com isso TAMBÉM. Sonho completamente teatral. Dessa vez sou eu dialogando com o Daniel. Vai entender...

Pequenos

2010-12-21T14:41:00.001-02:00

Eles se empilham no palco.

-O que os pequenos são? - eu pergunto

-Eles atuam. - responde bravo

-Ok, o que os atores são?

-Pequenos. - ele sorri

-Ah, o que são os pequenos atores?

-Assiste. - ele sorri novamente olhando pra cena

PS.: Acabei de sonhar com essa cena. O 'ele' é o Pedro e os pequenos atores são o Jujubinhas. haha

Destinatário

2010-12-20T20:51:00.001-02:00

Mandara uma carta a seu avô, orgulhosíssimo pelo feito. Escrevera cautelosamente, selecionando palavras. Seu avô morava longe, ele não sabia exatamente onde, mas era longe.

Levou a carta ao correio mais próximo. De peito estufado, levara-a feito um campeão que ostenta sua medalha. Virava cada esquina sorrindo para todos e andava com passos largos e animados. Chegou ao correio, deu a última olhada na carta e colocou-a carinhosamente no buraco da caixa. Como se fosse uma despedida, olhava a caixa, imaginando a carta sendo levada e seu avô a recebendo. Novamente um sorriso veio ao seu rosto e o garoto foi-se ainda muito orgulhoso. Passavam-se dias e o jovem passava horas pensando naquela carta; “Ah, que orgulho”! Aquela carta que escrevera tão cautelosamente, aquela que colocara na caixa do correio como se colocasse um bebê para dormir. Aquela carta chegaria às mãos de seu avô...

Mais dias se passavam e ele ficava a espera da resposta. Às vezes até assustava o carteiro com sua ansiedade, mas era em vão. Semanas se passaram duras e demoradamente e a carta não chegava. E quanto ao “Espero resposta”? Seu avô o deixaria na mão? Até que, finalmente, a tão esperada carta chegou. A ansiedade era tamanha que o garoto sequer olhou o envelope. Desesperadamente o rasgou, ansioso pelo que seu avô escrevera. Mas a surpresa foi outra. A carta era de sua tia, convidando-o para o funeral de seu destinatário.

PS.: Pense num texto antigo.

Todos os motivos VII

2010-12-17T01:15:00.001-02:00

Meu modo é o avesso do avesso da ironia. A tua compreensão é vasta, me decifras tão facilmente. Ainda assim não te decifras. Ainda assim, tens vontades contraditórias das quais gosto, como as das vezes que me olhas confuso (mais pra si do que pra mim). Todos os dias, me agarras a alma, me ofereces a palma e me acalmas numa doçura tão dura, vivaz de quem vê a verdade, real. E todos os dias viras pensamento, viras cogitação e viras-te pra mim num sorriso como o de quem sabe tudo o que há pra se saber de mim.

Há problemas que trazem prazeres, problemas que substituem coisas que faltam. Deixam de ser problemas. Há momentos que ouso dizer - e volto a dizer - que eu e você somente, num plano único de duas faces seríamos nós. Esses momentos acabam com o tocar do telefone ou cada vez que a janela do msn chama e não é tu. Notar a utopia que é isso tudo doi. E quanto maior a dor, maior a quantidade de endorfina que vem a seguir.

Sapato Novo

2010-12-12T13:02:00.000-02:00

-E aí, tudo bem?

-Bem, como vai você?

(Levo assim, calado, de lado do que sonhei um dia como se a alegria recolhesse a mão pra não me alcançar. Poderia até pensar que foi tudo sonho. Ponho meu sapato novo e vou passear, sozinho, como der, eu vou até a beira.)

-Tem certeza? Você tá com uma carinha...

-Besteira qualquer, nem choro mais. Só levo a saudade(, morena,) e é tudo o que vale a pena.

Eu te amo mais do que amo

2010-12-06T14:00:00.001-02:00

Foi-se estreitando a nossa relação à medida que crescia.

O inferno são os outros.

De qualquer forma, não tem mais espaço pra mim aqui.

Pra minha beleza diferente

que uns diriam quase-feia

Minha inteligência diferente

que uns diriam quase-burra

Minha simpatia diferente

que uns diriam quase-chata

Minha música fora da lei

foi presa

Não tem espaço pra uma pessoa inteira

complexa

viva.

É hora de te deixar ir,

mesmo que tu voltes depois de um tempo.

Mesmo que seja momentâneo,

é hora de me deixares ir.

Embora eu não queira.

Embora sejas minha maior fonte de afeto.

Embora eu te ame,

é hora de te deixar ir

e eu não vou deixar.

Vácuo

2010-12-02T21:31:00.002-02:00

Quase a ponto de implodir com pressão por todo lado. As vísceras vão sendo esmagadas entre a pele e os ossos. O cérebro se desfaz. É só uma ilusão passageira, uma impressão que se sente na pele e que - espero - vai embora cedo. Até amanhã sara. Até casar sara. A pressão faz doer os ouvidos, vinda de todos os lados possíveis. Lá fora tem pouco. Ainda assim, implodo. Aqui dentro tem nada.

Bem-me-leve

2010-12-01T21:20:00.001-02:00

perfume atrás da orelha
vestido bem vestido
um sorriso no rosto
um punhado de amigos
que é pra,
se acaso eu te encontrar um dia,
tu ver como eu ainda tô bonita [Apanhador Só]

Outra média

2010-11-30T22:59:00.000-02:00

Não a de café-com-leite, embora envolva-a também.

Já vai dar um ano inteiro

E uma metade de sentimentos por vir

Na média morrerei com 28

ou lá pararei de pensar.

E de sentir.

Melhor não.

Dá até pra ver umas constantes

mudanças aqui, amores lá

e o número varia

e o tema varia

e eu vario.

Daqui pra lá.

Aqui, ali ou em qualquer lugar.

São 12,5 por mês

São dois meios do inteiro.

E intero o roteiro

vivendo.

Saudade

2010-11-29T23:50:00.000-02:00

Quem disse que eu deixo

e que não me queixo

se você me deixar?

O mundo é tão duro

e tem pouca gente

pra gente amar

Então se me foge

eu perco a poesia

a mania de existir

Eu perco esse brilho

Essa alegria que me rege

A cor que me protege

Sem você ainda sou eu

Mas sou eu-pura

não-humana, eu-dura

Eu-homogênea

eu com a cor daquilo

que o mundo me impõe.

Clareira

2010-11-27T21:42:00.002-02:00

Teu encanto é filho pródigo do acaso
Por culpa dele virei sua remetente ignorada
Sua remetente que, por falta de selos ou de coragem
termina por transformar as cartas em poema

Tuas reflexões pra mim são aleatórias
Porque, de tão emocionais, fogem às contas
E eu não consigo entender, não consigo.
E o que eu não entendo é aleatório.

Não sei quantas horas tem seu dia
Sei que cada uma delas não é em vão
Sei que teu modo de ver o mundo é uma das poucas coisas
que não compreendo, mas que me fascinam

...no tempo

cadeia das horas

eu meço no vento

o passo de agora [Marcelo Camelo]

PS.: Não é amor nem amizade, não é fraterno nem profissional... é uma admiração, uma profunda admiração inexplicável. :)

Rápido e rasteiro

2010-11-27T16:18:00.000-02:00

Vai ter uma festa
que eu vou dançar
até o sapato pedir pra parar.
Aí eu paro
tiro o sapato
e danço o resto da vida. [Chacal]

Sorrindo

2010-11-22T19:26:00.000-02:00

Ela anda sorrindo

Come sorrindo

Cumprimenta sorrindo

Despede sorrindo

Ela tenta sorrindo

Ela é triste sorrindo

Fala sorrindo

Conquista sorrindo

Se apaixona sorrindo
E morre sorrindo

E todos esses sorrisos ela dá sorrindo.

O que é raro.

A maior agonia

2010-11-22T01:18:00.001-02:00

Olhe o relógio. É hora de ditar vontades.

Os ponteiros batem, eu vou me embora.

Meus pés doem e eu quero a minha cama.

Preciso comer alguma coisa. Decida-se logo.

Você sabe, amanhã eu trabalho,

então se você for demorar mais que meia hora,

me avise e eu vou-me embora.

Pelo menos, deixe-me saber se você vai responder

porque se não for, meu tempo é à toa.

Não franze a testa desse jeito e nem me olhe por baixo

Minhas mãos agarram o céu, eu te sinto perto.

-Eu te quero agora.

Que estraçalhem os relógios.

É suspiro

2010-11-20T23:32:00.001-02:00

O abraço dele é suspiro. Vem de manso e, numa parábola, seu ápice me inclui também. Esse mesmo abraço ondula. Seu rosto acaricia o meu algumas vezes, e algumas vezes inspiramos e expiramos, antes de me deixar ir. Seus braços contrariam seu nome e são quase leito. Às vezes quero agarrá-los e beijá-los subindo aos ombros. Quero seu cheiro sejá lá qual for. Seu abraço quer dizer tudo o que ele sente em alguns segundos. O significado mais profundo é daquilo o que ele tem em frente. Em mente. Ele é tão momento. Ironicamente, ele tem os tempos entre os dedos. Ele faz o que quiser. Em cima de uma caixa, de um livro, no chão. Ele tem todas as dimensões. E isso tudo ele me conta, quando seus braços envolvem minha cintura e sorrimos juntos. Conto a ele uma outra porção de coisas. Nosso abraço é nossa média.

Ele me solta e eu já sou outra. Meus braços tendem a escorrer levemente pelos dele, na tentativa infantil de permanecer, mas já é tarde. Meu corpo deseja guardar aquilo que, de todas as formas, lhe faz tão bem. Não consegue. Seus olhos ditam a hora de ir. Seus olhos vêm o mundo inteiro e o momento é todomundo. Em outra situação, quem sabe. No contratempo da vida nos encontraremos. Numa terra branca, sua mente e a minha, seu corpo e o meu, viveremos sem os pudores que o mundo nos enfia pela goela. Numa terra branca de nome imaginação. Mas tem tanto lá fora. Tem tanto amor. Tanta informação. Tanta gente. Tanta vida que meus braços são pequenos. Ainda assim, o abraço e transmito nada, fingindo ser muito só pra prendê-lo aqui.

Triste, triste suspiro...

Noutro plano,

te devoraria

tal Caetano

a Leonardo di Caprio[Djavan]

Quebrando a promessa

2010-11-20T21:49:00.000-02:00

Foi bom conversar contigo.

Foi bom poder gritar meus pensares.

Depois cansei, peguei nojo.

E nunca mais quero te ver, de fato.

Pois te odeio.

E ver tua imagem virtualmente

ou o medo de te ver realmente

me fazem tremer de horror.

Mesmo assim foi bom.

O que não diminui meu ódio.

Você trouxe à tona os cheiros que eu não gosto

a vermelhidão da tua pele é feia

é vulgar e sempre traz segundas intenções asquerosas.

Eu me prometi não escrever sobre você

porque eu escrevo sempre fundo na carne.

Mas não pude te esquecer

e me enojo por não poder.

Te odeio.

Palavras, escritos.

2010-11-18T21:07:00.001-02:00

Palavras, escritos.

Corre uma gota de suor pela face. E corro eu atrás da vida. - ou corre ela atrás de mim? Incessante. Feito um puzzle torto onde nada parece se encaixar. Tu tens que ver do ângulo mais estranho, virar a peça de costas, cortá-la, moldá-la. E não há, de fato, modo correto de encaixe. A vida é tão bela.

Palavras, escritos.

És cego e dessa tamanha escuridão que te envolve, te achas rei. Mal sabes tu que me libertas aqui fora. Tem uma luz no fim do túnel. Não há túnel. Tem uma luzinha piscando de vez em quando. Sou eu. E tu voltarás a ver.

Palavras, escritos.

Se aproximam mais de mim, cada vez que és meu. Cada vez que enxergas ou quando, apalpando a escuridão, agarra a minha mão. Se lotam de verossimilhança quando, tão ingenuamente, você me faz escrever sobre coisas que antes eu escrevi sem propriedade alguma. Agora eu sei.

Palavras, escritos.

São todos teus.

Arrepio

2010-11-15T21:04:00.001-02:00

Gabi tinha um amor. E não importava quantas vezes ela tivesse que ser derrubada, ele parecia prevalecer. Lucas era o único que não notava. E ela gritava tão alto que não tinha como ele não ouví-la. Mas ele não ouvia. Ele havia dispensado-a diversas vezes; repetidamente, negava a possibilidade da sua própria felicidade. Gabi era bonita até. Era legal até. Até que lhe fazia bem. Mas ele não via. E ela não se importava. Estaria sempre lá pra quando ele conseguisse perceber o quanto ela precisava dele. De fato, nem Gabi sabia por que gostava dele daquele jeito. Ela sabia que queria suas almas tão entrelaçadas quanto seus corpos e, assim o abraçou. Mas ele não a sentia. "Você não se arrepia? Eu canto alto e claramente que estarei sempre te esperando. Você não se arrepia?"

Ele não se arrepiava. Ela chorava, indignada. Suas amigas reclamavam porque Gabi não deveria se desvalorizar assim, não deveria se entregar tão facilmente. Ela não ouvia. Mas nada disso realmente importava pra ele, porque ele poderia chamá-la a qualquer hora que quisesse, e não importava o quão cansada ela já estava de sempre terminar sofrendo, ela iria. Mas ele não via.

"Don't you shiver

Sing it loud and clear

I'll always be waiting for you"[Coldplay]

As araras

2010-11-15T17:38:00.001-02:00

Cenário verde

Criança de vestidinho come um sorvete

Pássaros gorjeiam, são araras tão azuis

Os pais da menina sorriem

Gorjeiam; um amigo mais velho

Eu vejo, pega a menina no colo

brinca com o pai da menina que ri

Teriam a mesma idade a menina e o amigo

mas não pode ser com aquelas rugas

com aquele cabelo grisalho...

o olho é mais azul que o azul-arara, mais claro

e elas ainda gorjeiam.

Mas o cenário acinzenta-se

apesar dos mesmos traços italianos

A menina nem cambaleia nem traz sorvete

Vejo a jaula das araras azuis ao longe

Foi-se frescor que trazia sorriso

Não há mais colo pra menina

Não há mais idade também, nem existência

O amigo ainda tem rugas, ela se lembra

E os cabelos ainda trazem o grisalho eterno

O olho é tão azul quanto o azul-arara, ambos fenecem.

Não mais gorjeiam.

Nem as araras são eternas.

Cor e nota

2010-11-02T22:07:00.001-02:00

A cor é a nota. E através dessa percepção sinestésica, eu sei quase naturalmente que as cores que se casam são equivalentes às notas e suas harmônicas. De cada pincelada, vêm as luzes naturais e os acordes delas, e as combinações delas que, aplicadas ao ambiente, soam música. A luz é o som. As fotos são músicas. E eu canto as paisagens, eu fotografo o amor e pinto o sonho. Tiro dele todo aquele tom de sépia, aquela sinfonia triste de quem almeja a existência e transformo em vida real. Quem fotografa, escuta. Quem vive, canta. Quem dá o corpo de espelho pra luz natural que vem das coisas, compõe sempre uma obra. Pincela e nunca apaga a tinta que firmou na tela. Eu vejo tudo agora e ninguém pode contestar minha certeza. Eu ouço tudo e nada seria tão real. É o tato com tudo, contudo, que me faz humana.

Les temps sont durs pour les rêveurs

2010-11-02T20:53:00.000-02:00

-Ela está apaixonada.

-Mas eu nem mesmo a conheço.

-Oh, sim, você a conhece, sim.

-E desde quando?

-Desde sempre, Nino, desde sempre... Nos seus sonhos.

[Le fabuleux destin d'Amèlie Poulain]

Nirvana

2010-10-31T17:29:00.001-02:00

Ter (.)
É meu maior defeito (,) (.)
a incapacidade de não pensar (.)
é minha maior qualidade (.)
de ser profana (,) (.)
a mão, a mãe, a matéria (,) (.)
o agora (.)
inalcançável (.)
nirvana. (!)

PS.: Só por curiosidade... como você leu?

Onipresença

2010-10-29T16:07:00.000-02:00

-Essa foto... quem tu vês?

-Ele.

-E nessa?

-Não é ele, não?

-Hm... te contei aquela história do moço que uma vez...

-Ele faz isso.

-Porra, e em todas as músicas geniais, e quando a tua cabeça roda e você consegue pensar em vários objetivos distintos, qual é o maior deles?Ele? E quando você quer alguém por perto, quem é? Quem é sempre?

-Ele.

-Escreves pra ele?

-Escrevo. E não só por ele.

-E por quem?

-Escrevo a minha vida toda... e ela costuma ser dividida em partes. Sou meio esquizofrênica, compartimento, separo, vida-de-cá, vida-de-lá... pessoas diferentes. Escrevo-as... separadamente, escrevo minha família, escrevo a música e escrevo política. Escrevo-as todas.

-E ele?

-Está em todas.

Oxigênio

2010-10-28T22:35:00.001-02:00

Eu pirei foi na tua forma de ser com facilidade tudo o que eu não sou e queria ser. Eu andei pelas mesmas ruas que eu tinha andado antes e as luzes pareciam mais fortes e eu parecia mais embriagada. As moças bonitas de lá vieram me certificar de que você era tudo aquilo que parecia ser. Eu sentei num bar qualquer e a noite passou voando e a minha mente foi parar longe. Uns moços ao lado fumavam uns beques numa tentativa desesperada de se achar em algum plano. Um cumprimento pra eles foi o bastante para amigarem-se e aquilo se encaixou como se nem fosse a única noite. As ruas ficavam mais escuras à medida que as janelas das casas se apagavam egoístas... sobrou a luz da Lua, sozinha. Ela me acompanhou a passos tortos até em casa e eu tirei uma foto do chão. Eu disse palavras que eu nem sabia o significado e fui dormir. Aquela noite, alucinei. Eu acreditei em algumas coisas que não eram verdade e, enquanto o carro zunia pela estrada limpa, eu só podia pensar no quanto eu gostaria de te achar aí, a quilômetros de distância. Eu comi e nem senti o gosto. Eu fui vivendo.

Eu nem sei quem és... eu sei das coisas que te definem e sei que gosto delas. Eu andei e vi casas de diferentes tipos e eu encontrei todas as características que eu queria sugar em ti. Somos elásticos. E vai cabendo mais e mais informação. Eu fui sugando um pouco de cada um e cuspindo um pouco de cada um e eu nem sei se sobra alguma coisa de você. Só sei que teu gosto é bom e meus pulmões não se irritavam com nenhuma dessas coisas que deveriam se irritar, porque eras oxigênio, oxigênio puro! E oxigênio é tão inflamável...

PS.: Alvo.

Fora-de-si

2010-10-27T19:12:00.001-02:00

Eu gosto de quem eu conheço fora-de-si. Eu gosto de quem grita, mesmo com decibéis mínimos.

Gosto de quem gosta, de quem quer, de quem exclama. São os indignados que me assustam, que me tentam, são quem quero. Me apaixono pelas exceções, pelos condoídos, pelos sozinhos e pelos loucos. Me apaixono como quem põe uma bandeira num estandarte dizendo 'eis aqui um problema!' e, sabe, não estou disposta a resolvê-lo. Estou disposta a deglutí-lo; devorar vorazmente cada parte problemática e fascinante da sua inteligência que eu admiro. Cada esquininha da mente, cada memória... E quando se vai o pensamento de primeiro instante, quando se vai a impressão e fica a tinta, cravada e pintada até borrar no papel-coração, significa que sobraram mistérios e olhares, sobrou admiração. Mesmo que o amado volte a si novamente, já o decifrei e ele vem sempre com novos problemas. Fica dentro-de-mim quem tem um pézinho sempre fora-de-si.

Borboletas

2010-10-26T21:17:00.000-02:00

Mário resolve brincar com as crianças e diz para a Silvia, com seu tope de fite no cabelo:

-Meninas têm borboletas na cabeça...

Esperta, ela devolve:

-E o senhor, o que é que tem?

-Idéias - ele responde.

PS.: Retirado do livro "Ora bolas!", o que faz com o que o Mário citado seja o Quintana.

Abraços

2010-10-21T18:43:00.000-02:00

Já escrevi teus sorrisos

Teus mimos, teus olhos

Teus gritos que choro

Teu jeito de ser

O papel está completo

Repleto, decerto

De ti, de tão perto

Do que eu pensei

Então, falarei dos longíquos

Abraços oblíquos

Lindos, oníricos

Que eu ouso te dar

Cantarei nossas tardes

E o alarde que trazes

Esse mar de lilases

Que é poder te tocar

De tal modo que o meu,

ao passo que é seu

já que a vida te deu,

coração venha a bater.

E é nesse ritmo
Tão nosso e tão íntimo

Que o vão fica ínfimo

Entre teu corpo e o meu

Até que se tornem

Teu nome e meu nome

Um terceiro homem

Que chamo de amor

E até que teus braços

Querendo meus laços

Siga em passos

A caminho dos meus

Recife

2010-10-18T02:58:00.000-02:00

Peguei o avião

que decola tão-com-pressa.

Sinto um frio na barriga.

São Paulo me espera

Tão bela e familiar

rotineira e minha.

Nunca fui aventureira, sabe?

Sempre quis colo-de-vó,

almoço de domingo

e foto de família.

Estranho sentir assim:

tão normal!

Diferentemente da ida,

o coração não bate.

Acho que ficou em Recife.

Rei de mim

2010-10-18T02:39:00.000-02:00

É longe de casa. Outro sotaque, outras cores, outras caras. É longe de mim. Não me sinto, não me ouço. Mas as coisas vão acontecendo e se encaixando e, então, eu percebo que é perfeito! É perfeito porque é real. E eu percebo que por aqui dizem o que eu penso e sentem na mesma frequência com a qual meu coração bate. Eu ouço. Sou eu. Meu lugar. Não deveria ser, de fato, já que em meus papeis consta que o primeiro lugar que vi ao abrir os olhos pela primeira vez foi outro. Que exagero! Lá é tão meu... Tenho eu dois lugares? Ou a saudade me faz superreagir?

Só sei que sem aqui é só silêncio e meus ouvidos são raivosos em meio a ele. Só sei que encontrei aqui uma normalidade com a qual se encara as coisas que eu penso - e que normalmente seriam absurdas - que me faz muito bem. Não posso mais ir. Eu sou o que vocês são. Não soltem da minha mão. O mundo obriga, mas seja lá onde for, permanecerei eu, permanecerei assim. Em meio a tantas diferenças, pelo menos eu sei que em algum cantinho disso aqui, àlgum lugar pertence um pedaço de mim que é tão pedaço como qualquer outro. Hei de me acostumar como fui acostumada antes de saber. Um dia eu volto e o mal terá fim. Um dia eu volto. Sim, volto como um rei que volta a seu povo. E é isso que serei: rei. Rei de mim.

Eu não vou mudar, não

Eu vou ficar são

Mesmo se for só

não vou ceder.

Deus vai dar aval, sim

E o mal vai ter fim

E, no final, assim calado

Eu sei que vou ser coroado

Rei de mim! [Marcelo Camelo]

Sério

2010-10-11T18:49:00.001-03:00

-As palavras de antes não mais me servem. As pessoas param no tempo e me desinteressam. Quero nunca parar. Cada passo é um suspiro, é um olhar, cada passo diminui a distância entre eu e aquilo que eu nem sei o que é, mas que tenho certeza: quero. São experiências e experiências e eu vou acabar nunca chegando.

-Eu brinco de pensar e nem sequer levo a sério. Eu brinco de viver e não levo a sério. Eu brinco de brincar e brincar. E nem isso é sério. Vem tudo seguido de uma risadinha como a de quem pede aprovação. E a cada passo eu peço. Eu grito. Choro. Finjo. Na falta de fonte, em vez de criar, copio. Em vez de pensar, falo. Em vez de viver, brinco. E nem isso é sério.

-E o que você quer?

-Nem sei.

Infinitamente

2010-10-11T17:08:00.001-03:00

-Você vai viver para sempre.

-Se acreditar nisso, você vai sofrer... vai sofrer muito mesmo quando eu me for.

-Não vou. Dentro do meu coração você vai viver pra sempre.

-Uma hora você vai embora, uma hora seu coração vai embora também.

-Aí você vai ficar pairando por aí...

-Infinitamente?

-Não... até achar outro coração pra te guardar.

-E aí eu entro...pela boca?

-Pelos olhos, pra isso as fotos.

-Eu sou tão amável assim? A ponto de cativar quem nem me conhece?

-Muito mais do que isso, creia.

-Vou pairar por aí por pouco tempo... nosso amor fica pra sempre.

-Com quem?

-Em tudo.

"Me responde, por favor.

Pra onde vai o meu amor quando o amor acaba?" [Chico Buarque]

Meu reino

2010-10-09T19:26:00.001-03:00

Lá é o reino do conforto.
Nada falta
Esforço, quase não precisa
E pro que precisa,
há sempre este exército de corações
pronto pra te defender de tudo.

Lá é o reino da alegria
Amor não falta
A única imagem que se precisa
é o retrato perfeito da própria alma
E pro que não é,
é sorriso, sorriso de apoiar.

Lá é o reino do passado
Fartura não falta
Só precisa sentar-se em volta da távola
A pensar, mas a pensar
E pro que não é pensamento,
é dizer e dizer e dizer.

Lá é o reino da vida.
É meu reino.

42

2010-10-06T19:40:00.001-03:00

Estou feito criancinha, emburrada por não entender. Cruzei os braços, briguei com o mundo. Eu odeio as coisas que eu não sei! Eu odeio não saber se elas são coisas mesmo. E o tema da indignação hoje começou pequeno. Um bit, um átomo! Odeio bits e átomos! Minhas palavras são bits, oito pra cada letra, nove pra não ter erro. É muita coisa! Ainda mais infantilmente, assumo que é mais do que as calorias que eu poderia ingerir num dia, é mais do que as vezes que eu posso piscar os olhos por dia e mais do que o número de objetos que tem no meu quarto. Só não é mais do que os átomos! Estes são minha desgraça! Penso agora numa bolinha rodeada de pequenos objetos em órbita que é o que posso fazer pra não me desesperar tanto. Mas sabe? Essa bolinha que imagino - do tamanho da minha mão -, é feita, cada parte dela, de milhões de átomos! E lá vem a coceira mental de novo!

"Um corpo tende a ficar em movimento se estiver em movimento e em repouso, se estiver em repouso." Mas, enfim, quem pôs os elétrons na órbita daquele núcleozinho miserável. E digo mesmo! Pra quê estudar tudo isso? Me atormentam! Quero saber mais! E a discussão torna-se grande, vem a maior das questões. E eu não sei respondê-la! Não sei! Imagine uma caixa. Dentro dela uma bolinha e dentro da bolinha, nós. Ok, posso perfeitamente fazê-lo. Mas o que há depois da caixa é muito mais fácil de entender do que saber o que há depois do universo. Sim, a caixa é meu universo. E o que direi ainda da existência? Necessita de um espaço físico, certo? Onde este acaba? E se ele é só uma partícula de outra coisa ainda mais gigantesca, de um outro átomo, dessa vez milhões de vezes maior do que o nosso. E isso me faz pensar nas galáxias existentes dentro de cada elétron... e, ok, esta conversa está ficando estranha! Acho que cobro muito da humanidade, que nem sabe o que é luz e ainda não resolveu seus problemas mais simples e de tamanhos aceitáveis, relativamente. Mas como dizer onde acaba algo que existe e onde começa a existir as coisas inexistentes. Coisas inexistentes NÃO existem!! Não existem, me ouviu? A raíz dos números negativos, simplesmente, NÃO existe! E se não existe, por que citá-la? Por que dizer da sua inexistência? As coisas inexistentes são infinitas. Simplesmente, TODAS as coisas que não existem não existem e, sendo assim, são muito poucas as que existem perto das que poderiam existir e... ok, respire senão você acaba pensando no final do pi, que há de ser uma medida exata!, e aí lá vem mais um texto inteiro e lá vem mais perguntas e cada vez menos respostas. E, para parar por aqui, porque já cheguei em casa e a ponta do lápis vai engrossando e a paciência esvai-se e a curiosidade, firme, permanece... para parar por aqui devo dizer que, se não for possível encontrar respostas, que, pelo menos, parem com as perguntas para que eu durma em paz! Obrigada.

PS.: Tudo bem, não foi bonito, nem legal quanto podia ser, mas eu PRECISAVA esvair minhas indignações quanto ao mundo.

Ele

2010-10-05T21:19:00.001-03:00

Ele é tão real que seria impossível descrevê-lo e a forma do toque da pele dele na minha é tão toque, é tão forma, que nem precisa da imaginação. Eu também não preciso criar as palavras que ele me dirige ou os olhares que ele me lança porque existem, de fato. E como falar ainda de uma beleza tão diferente, da beleza do agir dele, da beleza do pensar dele... como dizer da influência daqueles olhos nos meus pensamentos de forma correta? Como dizer? E como explicar que ele é meu, tão meu, mesmo que só pra mim e que é ele e só ele que me encaixa? Devo dizer ainda que eu gosto de cada uma das suas qualidades e gosto mais ainda de como elas combinam com os defeitos e de como, estes, são só o exagero das coisas boas. Hei de dizer, por fim, se eu puder me parar, que ninguém nesse mundo inteiro poderia sentir tanta necessidade dele como eu sinto. Ninguém precisaria tanto da presença dele como eu. Não digo. E na ausência de explicação, vivo. Só. E só vivo só. No vazio dado as palavras, fica o silêncio, aquele olhar, aquele sorriso. As palavras têm saudade. E assim permanecem, porque uma, só uma, me serve: amor.

Você sorri

2010-09-30T19:50:00.001-03:00

Só eu sei o que se passou pela minha mente no momento em que seus olhos de desafio me miraram perguntando insistentemente sobre quem era ele que vivia falsamente em minhas retinas, criado por mera utopia. Juro que não sabia se mentia, se dizia a verdade, mas sei que sua impaciência me fazia mais inerte ainda, sorrindo, boquiaberta, te olhando.

Sabe, eu chamei isso de ciúme algum tempo depois, mas na hora eu não pude dizer qual era sua real intenção por detrás daquela indignação e isso foi me afligindo, uma vez que eu não sabia o quanto avançar ou voltar. Éramos nós dois de sempre num terreno novo que eu nunca tinha experimentado. E foi assim, eu travei.

E aí me entregaram. O que eu tentava tão bravamente guardar só pra mim foi dito, assim, em voz alta. E você sorriu pra mim. Pronto, me perdi mais ainda. Foi um sorriso de vitória, não é? Como quem diz "ahá, te peguei!". E você me pegou mesmo. No flagra. Caramba, te amo. E é você, só você quem vejo. Só o pensei. Continuei e, dessa vez, mais calma, só me entreguei em partes. Meu amigo. Bonito. Atraente. Engraçado. Disfarcei com outro corpo qualquer. Boa gente. E com um sorriso lindo... E eu sorria. E você sorria. E me fazia sorrir. Eu quase não ouvia suas palavras... não havia nenhuma de fato. Só seus olhos... e meus olhos... Ei, realidade!

"Só não vá ficar se achando agora..."

E você sorria...

Palavras guardadas

2010-09-28T20:38:00.001-03:00

Já é sabido

do momento dito

da palavra sincera

dos dizeres clichês

das frases esperadas.

É premeditado um brilho no olhar

um eutambém desesperado

um não saber o que fazer

na pressa do desejo,

uma espera,

a ansiedade.

Só não sabe-se

do momento não vivido

da palavra guardada

que só um vivencia

que só um pode sofrer

por saber.

E nem se pode saber

o que teria sido

se o pensamento saísse

se a situação acontecesse

Porque o amante

prefere sofrer

guardando palavras azuis

do que fazer com que os dois sofram

na aflição da não-correspondência,

que é tão negra.

Sem nem pensar no risco que há

de de repente surpreender-se.

De receber aquele eutambém,

de ver aquele brilho no olhar

De fazer da palavra dita

só o começo de tudo aquilo.

Só agora

2010-09-26T09:28:00.000-03:00

O momento, agora, só agora é o que você vai guardar. E você estar aqui, e eu acariciando seus cabelos no meu colo, o carinho é sempre mútuo e te alimenta tanto quanto a mim. Então, deixe que eu te ame, que eu te mime. Você vai fechar os olhos e sentir-se erguer e ceder ao ritmo da minha respiração, agora, só agora, porque um dia, eu sei: vou ter que deixá-lo ir.
Sabe, eu serei seu lar, se quiser. Ao menos, pelo tempo em que você ficar aqui, será eterno. Te cuidarei. Mas tudo isso sem pressa, no nosso ritmo, do jeito que tem que ser. Então, de olhos fechados, aqui deitadinho, você vai se render ao sono respirando pesado entre seus ronquinhos infantis. Sonhe com campos, e você correndo livre. Eu só posso te olhar dormir. Agora, só agora, antes de deixá-lo ir.
E vai-se essa estação e os campos dos teus sonhos tornam-se floridos. Você crescer é tão necessário quanto o ar, e comum quanto a existência. É inevitável. E você floresce junto das flores, vagaroso, calmo. É lindo.
Uma hora essa mão que te acaricia os cabelos, tornar-se-á fria. E junto dela meu corpo todo. E irá minha mente também. Sobrará só a lembrança e ainda a sensação de conforto, se tiver sorte. E em meio a ela, lembre-se de mim e agarre-se forte ao que eu disse, do quanto me importei e tudo o que eu senti. Agora, só agora, talvez você perceba que eu nunca vou deixá-lo ir. Eu não vou deixá-lo ir.

Mesmo quando eu não mais estiver
Lembre que me ouviu dizer
O quanto me importei e o que eu senti
Agora, só agora
Talvez você perceba
Que eu nunca vou deixá-lo ir!(Pitty)

PS.: Claramente baseado na música citada acima, que tem me feito bem esses dias.

Água e ar

2010-09-23T21:10:00.000-03:00

"Escrever é necessidade; ser lido é o luxo."

Gregory

2010-09-19T13:06:00.000-03:00

Você não é tão diferente assim, sabe? Existem milhões de pessoas racionais que costumam esconder seus sentimentos. A sua diferença está em escondê-los e saber simular outros e criar situações enganando as pessoas. Mas não a mim. Comigo o seu jeito não funciona. Te conheço bem o bastante pra ver suas reais intenções, aquelas que você esconde até pra você mesmo, e analisá-lo perfeitamente. Ok, você diz que não: só mais uma prova de que sim. Você abaixa a cabeça, franze a testa, foge da conversa. Eu sei.
E por mais que você diga que não, que não sente, que não quer, eu sei que suas vontades não são diferentes das de qualquer ser humano ordinário. Você quer entender, quer amar, quer ser feliz, quer ser amado, quer estar certo, quer que dê certo, quer prazer, quer extinguir a dor... e por mais que, por vezes, você não consiga, por mais que você queira entender mais do que os outros, por mais que você saiba mais do que os outros. Por mais que você seja diferente, não tem jeito, Greg, você é humano.

Amores

2010-09-18T02:13:00.001-03:00

Ele sorria, ela sorria
Os abraços, os beijos
Os olhos nos olhos
Realmente nos olhos
Estendeu-lhe a mão

Ele via, ela via
Era real, de verdade
Tão bom, a pele
Realmente na pele
e o momento dividido

Ele sentia, ela sentia
Sendo que nada daquilo
Lhes pertencia
Realmente não pertencia
Nenhum momento

Ele fingia, ela fingia
E eles pareciam confortar-se
E confortar mais uma multidão.
Realmente interessada
E desceram do palco.

Ele era outro, ela era outra
Nem olhar, nem sorriso
Foi bom só ter sido por pouco tempo,
realmente, irrealmente,
O um que o outro fazia amar

Equalize

2010-09-18T02:11:00.000-03:00

E eu escrevi mais uma vez sobre você pra te guardar em palavras. Só pra me assegurar de que acima de tudo o que eu diga e da direção que corram nossas vidas, entre essas páginas e sinapses, te encontrarei.

Eu vou equalizar você
numa frequência que só a gente sabe
Eu te transformei nessa canção
Pra poder te gravar em mim (Pitty)

Contigo

2010-09-18T02:07:00.001-03:00

Eu costumava acreditar que a pessoa mais certa para eu amar era eu mesmo e mais ninguém. Eu nunca me trairia e eu nunca teria como surpreender-me nem me machucar.
Mas você veio... com seus sorrisos e seus gestos todos, veio como se fosse música e eu achava que sabia sempre qual era o acorde que vinha a seguir. Mas você mudava. Ah, que música errada eras! Eu aprendi que você é uma boa pessoa para se amar. Melhor do que eu até.E, com isso, mesmo com todas as suas reviravoltas, quem mais me surpreendeu acabou sendo eu mesma.

Gramática

2010-09-18T01:55:00.002-03:00

Frases sem verbos. Essas minhas. Pausadamente, como se fala. Ufa! Falar. Falar e bem mais que isso: escrever; e bem mais que isso: querer dizer, dizer. Pensar e, então, comunicar e observar reações e tirar conclusões e agir e reagir. Nessa vida ativa, com pessoas prenhes de movimento, prontas para parir situações a qualquer momento. Mas pare! Ponha-se a observar só o estático que já está(é?), que não se torna coisa alguma. E em torno de convenções, passam a ser aditivas, subordinadas, absolutas, conclusivas e blá. Puro blá-blá-blá. Basta falar? Basta entender? Ser entendido. Conforta? Conforma-se? Torna-nos sujeitos cheio de adjetivos e adquiridos somente pelo verbos 'ter' e 'parecer'. Viramos todos amigos do silêncio, amigos do nada, do pouco, do raso. Não é bem justo.
Acho que as frases, todas elas existem em algum lugar e todas as combinações já existem e são estáticas. Talvez textos até, livros e livros e até Bomdias ditos sem notar. Não são minhas, nem suas. São nossas, existem. O problema é que ela vem e as destroi todas com a simplicidade - mas sem a beleza - de quem faz uma rima. Gramática.

Ei, flor

2010-09-15T20:57:00.000-03:00

Ei, flor
o teu pólen vem voando
levemente através do tempo
E dos pequenos drops de conversas
açucaradas e belas

Ei, flor
do jeito que for
pro teu jeito-flor, meu jardim-amor
E minha mente-tempo
Desde agora até eternamente.

PS.: Pro Paulinho... :D

Mariana

2010-09-14T21:00:00.001-03:00

Mari:
assim, a metade
faz todo mundo me conhecer
e traz tal proximidade
que nem sequer a falta de informações
ou a falta de tempo
poderiam contrariar.

Mas saibam vós
que a metade não é falsa
essa partezinha de mim que vem primeiro
Mostra um pouco, tanto quanto omite
o que traria o nome todo.

E eu não sei, mas acho
que enquanto nessa célula moram
simpatia, força, inteligência e medos.
No "ana" ficam ali alojadinhos,
minhas maldades, verdades e meus defeitos profundos.

E quem diz, assim, 'Mariana'
convoca todo o meu ser à tona.
Chama meus demônios mais horríveis
mais raivosos e absurdos.
E chama, também, meus amores,
chama meu sorriso e meu ver.

Quem me ama, então, há de amar "Mariana".
Há de amar o todo.
Há de amar a beleza dos defeitos em constraste
com as qualidades.
Há de amar isso.
Isso aqui que sou eu.

Tal qual a vida

2010-09-11T15:18:00.001-03:00

Sabe, hoje eu acordei cética. Sou ateia, urbana, sem magia e odeio intuições, mas não é isso que quero dizer. Quero dizer que hoje acordei cética, cética de tudo.
Hoje eu tive vontade de destruir meu quarto inteiro, de rasgar uns poemas e cortar umas relações. Hoje eu achei que a vida não valia a pena, por ser, tudo isso, só um conjunto de energia e tempo. Me achei irrelevante diante da eternidade da existência das coisas. Sabe? Quis passar o dia todo vendo televisão e me esquecer dos meus amigos, porque se tudo é tão gigantesco e exato, o que eu faço eu - minúscula e torta - nesse mundo? Hoje eu desacreditei que meus pensamentos pudessem valer alguma coisa. A vida não fez mais sentido, perdeu seu objetivo. Vou estudar, trabalhar, namorar, comer, pentear o cabelo pra, no fim, acabar morrendo de uma forma ou outra e, devido à minha minusculeza de hoje, ser feliz nesse processo todo é só um mero detalhe que poderia ser passado para trás.
E nesse clima triste foi que levantei da cama e andei até a praia e subi nas pedras e vi o mar. Lindo! De fato, está frio e eu sinto meus dedos do pé e meu nariz congelando. Estou sozinha hoje e eu poderia simplesmente me tacar no mar e deixar que todo o resto do meu corpo congele junto. Eu precisava de alguém. Estar longe de casa, sentada na pedra e com as pessoas certas sorrindo sorrisos quentes e dizendo que esse dia nunca seria esquecido. Há pessoas que eu não conheço à minha volta e todas elas estão quentinhas e felizes e isso me alegra, sabe? E se você olhar bem pro mar, para a forma como ele bate nas pedras, as desgasta e vem avançando, quase tocando meus pés. A forma como ele jorra quando bate com força. Não sei, mas tudo isso é um conjunto de energia e tempo muito bonito. E cá, no mundo, no mar, vejo agora: toda minha incerteza é tão certa.

Média

2010-09-09T21:51:00.001-03:00

Nuns quero mais do que posso
Noutros posso mais do que quero
Na média, acaba funcionando:
Tenho só o que tenho

Indicações

2010-09-03T19:49:00.000-03:00

Olha, dessa vez não trouxe texto nenhum nem indignação nenhuma. Como vim me apresentando nesses dias, decidi mostrar hoje o que eu ando lendo no quesito Blogs, ou seja, de autores que estão na mesma situação do que eu... uns mais de brincadeira, uns com milhões de leitores, mas de qualquer forma aí vão os blogs e suas devidas descrições:

Cinéfila Por Natureza
Querendo saber se aquele filme que está em cartaz ou mesmo aquele clássico vale a pena ser visto? Querendo procurar filmes novos pra ver? Ou querendo ficar ligado nas premiações musicais e cinematográficas? Indico muito esse blog! Da minha amiga natalense Kamila que é uma cinéfila por natureza.

Céu da Boca
É o tipo de blog pra se ler triste, feliz, apaixonado, ou pra se encontrar. São palavras de açúcar e singelidades cotidianas que nos causam sensações sinestésicas e, para mim, deliciosas.

Dizem as Paredes
Ligeiros continhos do cotidiano, sempre com nomes próprios e personagens bem desenhados. Uma delícia ler os contos desses dois. Indico pela praticidade das leituras e pela beleza dos personagens.

Equilíbrio Bambo
Uma certa indignação, um encontrar-se ronda os textos publicados nesse blog. Tem esse nome desequilibrado de quem está sempre no meio, no fio, na corda bamba, variando entre opiniões para lá e para cá. Me encontro muito e, por isso, recomendo.

O Resto(deveria ser) silêncio
O nepotismo(?) falou alto: o blog é do meu irmão. Melancólico, inteligente, saudosista e, até mesmo alegre, quando lhe convém. Cheio de ligações externas de músicas, filmes, séries... Leiam vocês mesmos, porque qualquer opinião minha é torta. Se me permitem a referência com o nome, é um blog pra preencer aquelas situações de silêncio, aqueles pensares não vocabulados.

Nossa Sem Hora
Blog novo, blog bom. Particularmente, conheço a autora, mas devo dizer que quem não conhece vai se ver também naqueles pequenos detalhinhos que cabem a todo mundo no dia-a-dia. "Os dias amanhecem domingos."

Tresloucado Sou
Do amigo Paulinho, poeta, apaixonado, com música e vivacidade correndo loucas no sangue. Quem lê esse blog se vê quase cantando os escritos tão lindos e as palavras tão bem colocadas dele.