A noite duma terça-feira

Quando o Sol,
ainda que em cinza discrição,
põe-se no céu enquadrado,
eis que as almas descansam a auto-ajuda.

Desistentes, apoiadas, sonâmbulas,
não almejam vida melhor,
mas apoio pras pernas:
só querem mesmo é chegar em casa.

Crianças meladas de doce,
sujo o uniforme bicromático
com os pés enfiados em meias coloridas
puxam seus pais melados de cremes
pelos corredores dum Pão-de-açúcar

Às oito, a cara num exercício de matemática
Oito e meia, a cara na tela.
Nove horas, a cara no travesseiro.

Carros não mais disputam os rios de concreto
Berrando luzes vermelhas e buzinas

Os mais abastados fingem que a noite é boa.
Os mais cansados fingem que a noite é útil
E os jovens gritam da cegueira alheia
fingindo que a noite é pra sempre.