Uma paisagem infértil

Rasga as vias aéreas o ar preto
Topa em todas as ranhuras e doi
Não tem água em São Paulo
e meus olhos tampouco chovem.

O céu faz-se azul de ironia
Não desagua e nem assim pretende
Ficamos cá esperando molhar
Vamo, chove! Chove!

Não importa a cor comprada:
todos os carros são marrons
as pessoas se ressecaram
e a garoa bairrista não veio.

Desfacelam-se os amores urbanos
Sem saliva sexo suor sinapse
olhos secos, a garganta sussurra
Chove, chove, vai, chove!

Venha a chuva do céu depressa
lavar-nos das histórias antigas
tirar-nos as crostas das distrações
fazendo ver claro o que é de se ver.