Kika Canibal

Kika quando uniu-se em sagrado matrimônio
ganhou, do homem, as juras e o nome
Wellington Canibal ganhou a crueldade da alcunha
de ser vil com o machado contra a carne dos bois

Kika Canibal ia à igreja todo dia
o que enchia a alma bruta de Wellington de alegria
Cabia à moça, pelos deveres do casamento,
expurgar os pecados do marido violento.

E se Kika, de bom grado, se fazia a salvação
Era de ver no amado o que tinha lá no peito
A maldade escondida, convertida desse jeito:
O pudor é a pior forma da perversão.

Kika Canibal crente, crua, pura
apesar de tudo santo, só condenava o adultério
podia morte, podia vida, podia roubo
podia mandar um querido pro cemitério.

Wellington escolheu a dedo o pecado
e de uma moça da cidade, ficou enamorado
Kika descobriu e, como disse que faria
Foi atrás, pegar no flagra a maldita putaria

De batom vermelho e empunhando nome
Designou, pra barriga do marido, um punhal
E guardou pra mulher sua fome
quando lhe arrancou a orelha com os dentes
Kika Canibal

N-n

Esqueçam a Vontade Divina:
a vontade é divina.

Arritimia

Os olhos nunca dão o braço a torcer
e se se expõem, as bocas diminuem-nos a risos.
Os peitos voltados a lados opostos.
Os passos não são múltiplos uns dos outros
(não coincidem nunca daqui até o infinito)
Às cabeças fogem os momentos certos:
quando um pensa no outro, este não se encontra
e se se encontram, se perdem mais uma vez.

É uma imagem realmente curiosa
que só não é bonita porque é um mistério
como dois corpos se puseram assim
de costas, distantes, estranhos
e sem ousarem admitir em palavras
tranquilos, tímidos e sem motivos
furtivos
dão as mãos.

Too dirty to

Reality can do me no harm
It doesn't even reach me
I'm stuck in a underestimated
overcreative, free and horrible mind,
watching it all and claiming it normal
not offering the world any reaction
Still.
Safe.

I am immune to weirdness,
my mind is a freakshow.

Pra fora

Preciso vomitar o peito
Se não agora, em poucos minutos
Das formas que há, que seja estomacal
Bruto, nojento, dolorido
Dispenso o milagre da lágrima
E a prática arte catártica
Espero e forço as entranhas
Há de ser fisiológico e ter mau gosto
A alma temperada com nada
recheada da dor de ser.

Sublime

O sublime vive me escapando:

Teço ensolarados dias com descrições parnasianas

e os olhinhos encantados que os contemplam

e quando cai a noite

o tempo fecha

os olhos fecham

e meu coração se fecha junto.

História de amor

E agora?

Multiplicar a saudade.

Fazer, do encontro, evento.

Lotar os silêncios desajeitados

de riso, calma e sentimento.
O sorvete vira banquete.

No céu, uns cavalos alados.

E a noite de São Paulo, amarela

agora se faz à luz de velas.

Tiro tudo o que é pequeno e profundo:

beijo roubado e Machado num marcador,

pra poder contar pra todo mundo

uma suposta linda história de amor 

Pra fazê-los suspirar

Pra fazer-nos rir

E pra eternizar nas entrelinhas 

a história que contarei aqui:

uma história dessas infames

das pequenas e banais

das tranquilas e reais:

Eu. Você. E nada mais.