Recíproco

A vejo ali parada.
Paro, então, e olho.
Mas disfarçadamente, porque ela me fita com olhos grandes de curiosidade, brilhantemente interessados.
A moça me intriga, me olha de cima a baixo, parece me analisar.
Olho-a bem nos olhos - que são verdes -, fazendo-a se esconder, envergonhada, nos cabelos castanhos que lhe escorrem pelos ombros.
Ela enruga a testa, talvez me reconheça.
Seu rosto é estranhamente familiar, embora eu ache que ela só deve parecer com alguém.
Volto a andar; me vem aquela sensação de tem-alguém-te-observando e viro pra trás.
Ela escreve algo num papel.

Junto

Vou deixar, vou tentar, mas em vão.
Por procurar alguém que eu nem sei quem é.
E que, na verdade, nem sei se existe.
Pra não desacreditar

Nem que seja químico.
Pelo prazer da companhia
Por querer estar - os dois - junto.
Pelo desejo de ser um só.

Então, que seja

O tempo, que fora espera, chega. E chega com atraso. Mas a superestima que damos às coisas supera a nossa real interpretação, a qual só atribuimos ao passado. Desapontamento.

Abrimos mão de algumas coisas por escolha e de outras por obrigação; porém, fazemos tudo de acordo com o que eles esperam que nós, tolos, que amamos, façamos.

Sinto, agora, o mundo tão fora do meu controle quanto temi. Como se as coisas não tivessem saída e isso resultasse num aperto, aqui dentro.

Desejei ser outro alguém que não eu, para abstrair o motivo da minha aflição, que é ser desconhecida pra mim e sentir meu lar desvirtuado por aqueles que vieram depois e não sabem metade da história do que fora aquele lugar. Tal qual o mundo.

E então eu corro. Corro para aquele outro lugar que é lar também. Corro para aquela família que eu, e a vida, juntas, escolhemos mas esse se esvai. Em velhas fotografias vejo os rostos infantis com quem compartilhei muitos momentos. Momentos em que eu não desejaria estar em nenhum outro lugar no mundo. E essa é a melhor sensação.

"Mas não se pode arrepender em partes.", eu digo a ela, porque a vida não é feita de coisas boas ou ruins; a vida é uma eterna rede de consequências, onde uma razão é seguida de uma reação, que, por sua vez, é o motivo de outro motivo. E tudo é relativo!

Não há como fugir. O jeito é fazer da vida - e todas as suas voltas e reviravoltas - seu conforto. O jeito é colocá-la em suas mãos, montá-la e mudá-la ao seu bel-prazer. O jeito é descontar no lápis-e-papel todas as suas meias-verdades, das quais você quer convencer aquele estranho, que mora na sua consciência.

Percebo - por fim, porque o sono já chega - que todas aquelas aventuras que pensei serem premeditadas são muito pessoais e podem ter finais inesperados, porque as coisas nunca são como já foram. Seja isso bom ou ruim; ou que apenas seja.

Meio torta

Esse texto não é meu. É da Mallu Magalhães, postado no blog dela, mas eu achei digno de ser postado. :)
Here it goes:

hoje vi na televisão coisas que me despertaram aquele pensamento azedo de auto-questionamento.
Adoeci e (mas agora me sinto melhor), por isso, fico vendo televisão.
Passa e se festeja, nos canais, gente tão distante de mim qu'eu me ponho a pensar s'é esse mesmo, esse caminho da exposição, o meu caminho.

Sei não.

Sou meio torta.

Falo o que não devo.

Tenho medo da câmera.

Não minto.

Não finjo.

Não caibo.

Fico esperando qu`o mundo m'aceite.

que nem esperei na escola.

que nem esperei no primeiro show.

que nem esperei em todos os shows.

que nem esperei na televisão.

hoje vira e mexe eu já não quero esperar.

tem dias qu'eu acordo forte e tento me sentir mulher.

e tem dias qu'eu nem quero acordar.

os dias só me tiram da cama por causa do meu amor.

acho, sinceramente, que vivo d'amar e d'amor, e qu'a música é fruto desse meu sentir.

por isso que me tanto machuca não caber.

quero levar ao mundo a beleza da sinceridade.

a beleza do torto,

do rouco,

do fraco.

mas e s'o mundo não quiser nem saber?

"Poeta"[2] ou "Cíclico"

Enche alma.

Como pássaro, alimenta-se de flor

Alimenta-se do lírico.

E de amor.

Mas só faz ganhar, o amor.

E o lirismo.

O pássaro ganha cor.

De flor, a alma enche-a.

Escreve pra mim?

Poeta

Bobagem

Se apaixonar por poeta

Que finge sentimento

Que esconde os seus próprios

Bobagem

Desilusão

Sonetando

Soneto-te inventando versos

Soneto-te percebendo escolhas

Soneto-te nessas mesmas folhas

Que sonetei-te com olhos imersos

Soneto-te inventando verbos

Soneto-te procurando rimas

Soneto-te porque me aproximas

De lembranças de prantos acerbos

Soneto, então, aos momentos

Soneto, portanto, à saudade

Soneto ao que fora alento

Sem pretensão de que te fade

Ao tormento que é despedida

Soneto-te só um soneto

PS.: Às nossas lembranças; e sonetá-las-ei, hehe