Mundo

Num desânimo latente caminho pelas ruas procurando, em vão, me encontrar. Em cada beco, em cada porta, vou ver se é lá meu lugar. Minha Pasárgada está por aí. Vem da certeza, do olho que brilha, de um resto de esperança num sufocante mar de desapego. Mas a cada esquina virada, vai-se e, com o tempo, eu quase posso acreditar que ela não existe. Mas não ainda. Aos poucos vou assim, me desgrudando, na tentativa de achar o que eu sou fora do contexto-mundo. Que bobagem. Eu sou do mundo. Sou mundo puro.